5 de la tarde, hora arriba hora abajo. Servicios masculinos de la estación de autobuses de Cáceres. Un abuelete acaba de posicionarse en el meadero de mi izquierda.

-Vaya cómo está la estación, ¿eh? Jamás en mi vida la he visto así de llena, está hasta arriba.

-Uhmm. Bueno, sí, todos los años es igual.

-Y todos sois del sitio ese, ¿no? ¿El Womad ese?

-No, no, este es otro.

-Y habrá gente que venga de muy lejos. ¿De dónde vienes tú?

Comienzo a preguntarme si me está lanzando miradas sospechosas o es sólo mi imaginación. Igual le ha gustado mi sudadera.

-De Badajoz.

-Ah, bueno, eso está cerquita.

-Sí, sí -. He terminado. No sé si quedarme y seguir con la conversación. Me ha dado la idea de comenzar un libro titulado “Charlas de urinario”. Pero me resigno, Amanda está esperando -. Bueno, hasta luego, ¿eh?

-Venga, adiós.

Los pocos ancianos que hay en la estación contemplan entre incrédulos e indiferentes el panorama, enmedio de un mar de punks, heavies, rastas y demás personajes difíciles de etiquetar que han ocupando todo el suelo del edificio. Alguno de los viejecillos incluso hace bailar discretamente su bastón al ritmo de los bongos y las guitarras que tocan alguna canción de Delinqüentes. Otro se ha dormido en los asientos. Hay una nube densa de olor a porro que cubre la sala, y me estoy cagando levemente en los que dan por hecho que quiero tragarme su humo.

Amanda está donde la dejé, sentada bajo una cabina telefónica, entre una máquina de bebidas y una báscula que hemos desenchufado para tener donde cargar nuestros móviles. Las básculas en las estaciones son resquicios del pasado, nadie la va a echar en falta. Me escuece la garganta, quizás porque me acabo de comer 280 gramos de chorizo picante a bocados y sin pan.

Nos hemos tenido que marchar del recinto donde se celebraba el festival.

Entre el aparente abandono del sitio por parte de las autoridades, la gente luchando por salir de allí y el aspecto de la zona, con basuras en todo el suelo, vallas caídas y contenedores tumbados, aquello parecía el escenario de alguna catástrofe nuclear.

Al margen de la estupenda compañía y de los buenos conciertos (me quedo con Hora Zulú, Loquillo, Violadores, Gwendal, Mojinos y Def Con Dos como los más reseñables), el Extremúsika de este año, el quinto al que voy, me deja con un sabor de boca agridulce.

Llamémoslo de alguna manera que no nos haga sentir demasiado desgraciados. Llamémoslo aventura. Quien haya ido al festival este año, y particularmente quien haya dormido en las zonas de acampada del festival, habrá vivido una auténtica experiencia de lucha por la supervivencia. Prueba de esta orgiástica batalla contra el frío, el viento, la lluvia y el barro ha sido la hipotermia que la noche del viernes afectó a una veintena de personas.

Hemos tirado tiendas, echado ropa a perder… En particular yo he sufrido la inmejorable permeabilidad de mis zapatillas que, combinada con la de mi saco de dormir, me ha mantenido con los pies húmedos ininterrumpidamente durante dos días. Perfecto.

Lo peor: me he perdido Molotov.

Es la primera vez que hago esto de meter vídeos propios y editados a propósito para una entrada. No sé qué os parecerá ni si quedan bien. En todo caso, de momento no es más que una prueba.

En fin. En foros y comentarios en periódicos hemos leído y oído bastantes y muy variadas opiniones sobre lo que ha rodeado esta edición de Extremúsika, y particularmente sobre Ángel Romero, director de la promotora. Hay quien lo compara con un mafioso, quien se caga en sus difuntos y quien poco menos que le pinta de santo.

Voy a escribir lo que pienso, y a más de uno le parecerán obviedades.

Santo no creo, pero ha tenido la decencia de dar la cara personalmente frente a una multitud cabreada. Y viendo en foros la actitud de muchas personas, yo no sé si tendría el valor.

Si no te sale, ve el vídeo aquí.

Bien. Las críticas sobre la organización del evento son algo bastante subjetivo, y aunque he leído por ahí varias y algunas bien fundadas, no voy a escribir ninguna aquí porque personalmente no tengo quejas o no me apetece pensarlas.

De modo que no voy a hablar de si había suficientes duchas o si eran simpáticos los seguratas. Ni siquiera de si nos engañaron cuando anunciaban que habían puesto tierra que drenaría, si timaron a la organización cuando la compró, o de si sencillamente no existe arena capaz de drenar tal cantidad de agua (opción que supongo más probable). Sí que me permito decir que las famosas palabras de que el festival no se suspendería a menos que viniera un tsunami eran cuanto menos pelín imprudentes.

Sí voy a hablar de lo que viene detrás de la suspensión del sábado.

La productora A Vallekas tiene el detalle de devolvernos la tercera parte de la entrada.

Y no nos engañemos, si nada le obliga es un detalle. Es cierto que darnos el dinero proporcional a la parte del espectáculo que se ha visto suspendida debería ser lo mínimo en los eventos de este tipo, pero las condiciones de la entrada que hemos aceptado al comprarla establecen que “si la suspensión se realiza una vez transcurrida más de la mitad del espectáculo, no habrá lugar a devolución alguna”. Si dichas condiciones deberían ser otras no es un tema que discutir ahora.

Claro está que no lo hace desinteresadamente. Sabe que así el festival no perderá tanta imagen como haría de cualquier otro modo, y habrá más gente dispuesta a no sustituirlo por el Viña, el Viñarock (que me acabo de enterar que no son el mismo, para más info la wikipedia) o el Derrame el año que viene. Pero con todo y con esto, no deja de ser un detalle.

No digo que tengamos que darle las gracias; si ellos no son culpables del mal tiempo menos lo somos los espectadores. Y como se puede leer por ahí, el sábado no es un tercio del festival, es mucho más. Ni en número de conciertos, ni en horas de música, ni en el caché de los artistas que actuaban. Hay gente que ha estado dispuesta a pagar el precio de la entrada sólo por ver a Molotov o a Europe. Pero aquí nadie ha salido ganando, y lo que más nos duele no es precisamente haber pagado más de lo que hemos visto.

Sin embargo, cómo no, hay quien dice que ha sido algo que a la productora le ha salido rentable. Que los artistas del sábado, al no actuar, cobran la mitad. O que, en todo caso, todos los gastos los cubre el seguro. Y que habrá gente que ni vaya a por la devolución de la entrada, dinero que se podrá quedar la empresa. Genial, vamos. Para A Vallekas, que ojalá pasara esto más veces.

En mi humilde opinión, o son rematadamente ingenuos o les pueden las ganas de comprender la historia en términos de buenos y malos malísimos. Aquí todos hemos perdido. Ángel como empresario y nosotros como público. Dejando a un lado el descenso de asistencia que pueda acarrear esto para ediciones venideras del festival, las pérdidas económicas han debido de ser más que notables. Mucho me extrañaría que los grupos cobraran mucho menos de su caché hayan actuado o no. Más me extrañaría que una compañía de seguros sufragara todas las pérdidas. Y más extraño aún me parece que lo que la productora ahorre por gente que opte por no cobrar la devolución del tercio de la entrada sea compensado por todos aquellos que cobren como si la hubieran comprado en taquilla. Porque si, como tengo entendido, los que la compraron en el mismo recinto sólo tienen la pulsera como prueba, ¿no puedo ir yo, hacerme pasar como uno de ellos y cobrar la tercera parte de la entrada de 65 € y no de la mía de 50?

Actualización: acabo de leer en la entrevista de Rock In Spain que según Ángel Romero lo de dar sólo la pulsera fue algo que hicieron no con todas las personas que compraron entrada en taquilla y que en principio no serviría para devoluciones, a menos que se diera un voto de confianza.

Y bueno, temas económicos aparte: no debe de haber sido fácil poner los esfuerzos para contratar a todos los artistas del cartel del sábado, varios de ellos extranjeros. Y a nadie le gusta perder gratuitamente un trabajo de meses. Aunque a los conspiranoicos que disfrutan viendo corporaciones malvadas quizás prefieran llegar a pensar que ni siquiera había nada preparado para el sábado, que A Vallekas contrató a los comunistas para que alteraran el clima y que está reuniendo fondos para comprar un ejército con el que dominar el mundo (para un pleno disfrute mental de tales teorías, recomiendo pulsar play).

De hecho, algo de lo que yo no estaba enterado es que, según esta noticia, el Espárrago cerró porque acarreaba las pérdidas económicas que le causó una edición en la que sucedió lo mismo que aquí.

De hecho aquí la productora se está planteando no hacer futuras ediciones del festival. Algo que a algunos nos jodería bastante.

En cuanto al famoso concierto “privado” de los Gipsy Kings, quien quiera verlo como una muestra de hipocresía, de egoísmo o de falta de consideración, allá él. (Actualización: una vez más, en la entrevista Ángel da información al respecto).

Obviamente nadie me paga por defender a la organización ni a su director. Pero críticas viscerales y poco constructivas sobran y quería dar mi opinión.

Claro hay varios aspectos bastante negativos.

Por ejemplo, está terriblemente feo quitar la seguridad de las entradas a la zona de acampada sólo porque se había suspendido el festival, cuando mucha gente tenía reservada la vuelta para el domingo y no tenían otro sitio donde quedarse a dormir. Ha habido robos por ello.

Y también muy mal está cerrar el foro del festival, que a día de hoy redirige a la web de Extremúsika, consiguiendo sólo que la conversación (aunque no siempre merece ser llamada como tal) simplemente se traslade a foros de otras páginas como Manerasdevivir.

Déjame que al menos te reproche si esta noche
estoy llorando y sin ti.

Agua de mayo – Hora Zulú

Por supuesto, si de los pocos que se dejen caer por aquí alguien quiere dejar en los comentarios su punto de vista, bienvenido sea.