Through the roof n’ underground – Gogol Bordello

Como viene a ocurrir siempre que hay un tiempo límite para hacer algo, ya sea en exámenes, entregas de trabajo o viajes, me encuentro con que tengo que hacer a última hora y a trompicones cosas que debería o quería haber hecho antes. Y ni puedo hacerlas todas.

Como escribir una entrada de despedida. Esta noche subo a un bus que me llevará a Madrid y mañana a estas horas estoy en tierras galas.

Aunque podría llegar a ser tentador dar gracias a la gente como si mi vida fuera un disco, no lo voy a hacer.

Pero es cierto que este curso ha sido uno de los mejores. He conocido a gente genial y tengo muy buenos amigos, dentro y fuera de la facultad, en Badajoz, Almería y más sitios.

Y en parte me cuesta irme, porque puede que cuando vuelva haya cambiado todo. Compañeros de la carrera que ya no estarán, amigos que quizás estén trabajando o estudiando fuera, haciendo su propia erasmus…

Os mantendré informados sobre mis andazas por allí.

Si alguien pasa por Francia, y para algunos esto tiene más de orden que de sugerencia, que se deje ver un poquito.

Así soy yo. Culo veo, culo quiero.

No lo publiqué primero por incertidumbre y luego por otras muchas cosas que ocuparon mi mente, pero no pedí sólo la Erasmus.

Además del año que voy a pasar en Francia, tengo otra beca para estudiar en Santiago de Chile durante un cuatrimestre. Si nada se tuerce me iría apenas un mes después de volver de Francia, o sea, dentro de un año y unas semanas.

Se trata de una Escuela de Cine dependiente de la Universidad del Desarrollo.

Aunque no quise mencionarlo cuando hablé de la Erasmus, para mí es como el plan definitivo. De esas etapas en la vida después de las cuales no sabes qué vas a hacer para que las que sigan estén a la altura. Si la idea de irse a estudiar un año al extranjero ya es seductora, imaginad la de irse un año y medio a dos países distintos. Y muy particularmente cuando el segundo está en Latinoamérica y los estudios son de aquello a lo que en mi utópico proyecto personal quiero dedicarme: el cine.

Las expectativas con respecto a mi vida a medio plazo han cambiado por completo. Y eso influye en la actitud con la que vivo, al menos de puertas para adentro. La idea de quedarme en Badajoz no me molestaba, de hecho me pensé bastante lo de irme, pero estoy mucho más motivado sabiendo que se avecinan tantos cambios.

Una experiencia de este tipo tiene varias caras.

Por un lado sabes que hay un cambio radical en tu vida a todos los niveles. Se termina la rutina con la que he vivido los últimos años y hay una mezcla de ilusión y cierto miedo. Sabes que es un antes y un después. Esta sensación está en mi cabeza irremediablemente vinculada a la canción Where is my mind, de los Pixies.

Sin embargo, al margen de las expectativas ante la experiencia, siento algo más visceral que no puedo definir mejor que como una insaciable sed de viajar, la necesidad de dejar el sitio al que pertenezco, conocer nuevos lugares y crecer así.

Y mi banda sonora particular para esto no puede ser otra que Wonderlust King, de los increíbles Gogol Bordello.

Wonderlust King – Gogol Bordello

Aquí el videoclip.

He hecho una traducción bastante libre de la letra de la canción, usando esta otra para la parte en que habla en ruso, si es que eso es ruso romaní (Actualización: tiu Cancho afirma que probablemente es romaní y me ha corregido una palabra mal traducida). Si no escucho esta canción y otras tantas del grupo en concierto antes de morir, probablemente trate de llevarme a varios por delante sólo por joder.

Back in the day, yo, as we learned
A man was not considered to be
Considered to be fully grown
Has he not gone beyond the hills
Has he not crossed the seven seas
(Yeah, seven seas at least!)

En aquellos tiempos, como aprendimos
A un hombre no se le consideraba adulto
De no haber ido más allá de las montañas
De no haber cruzado los siete mares
(¡Sí, siete mares como mínimo!)

Now all them jokers kept around
Just like the scarecrows in hometown
(Yeah, scarecrows in hometown)
From screen to screen they’re traveling
But I’m a wonderlust king!

Todos aquellos payasos se quedaron por allí
Como espantapájaros en su ciudad.
(Sí, espantapájaros en su ciudad)
De pantalla en pantalla viajan.
¡Pero yo soy un rey viajero!

I stay on the run
Let me out
Let me be gone
In the world’s beat up road sign
I saw new history of time
New history of time!

Me mantengo en movimiento
Dejadme salir
Dejadme ir
En la estropeada señal de carretera del mundo
Yo vi una nueva historia del tiempo
¡Nueva historia del tiempo!

Through Siberian woods
Breaking up their neck
(Breaking up their neck!)
Chinese moving in, building discoteques
(Building discoteques!)
Trans-Siberian sex toys and what-not
(Yeah, and why not?)
Well at least it’s something different
From what they got in every other airport

A través de bosques siberianos
Rompiéndose el cuello
(¡Rompiéndose el cuello!)
Chinos mudándose, construyendo discotecas
(¡Construyendo discotecas!)
Juguetes sexuales transiberianos, y lo que no lo son
(Sí, ¿y por qué no?)
Bueno, al menos es algo distinto
De lo que tienen en cualquier otro aeropuerto

Ja ne evrei, no koje-chto pohozge
Sovrat ne dast ni Yura ni Seryozga!
Simply because I’m not a total gadjo
Da ja shut, ja tziratch, nu tak stozge?

No soy judío, pero me parezco.
Y ni Yura ni Sereja me dejarán mentir
Simplemente porque no soy un gitano del todo payo
Bueno, quizá sea un payaso, un bromista, pero… ¿y qué?

I traveled the world
Looking for understanding
Of the times that we live in
Hunting and gathering first-hand information
Challenging definitions of sin

Viajé por el mundo
Buscando la comprensión
De los tiempos en los que vivimos
Cazando y reuniendo información de primera mano
Desafiando definiciones de pecado

I traveled the world
Looking for lovers
Of the ultimate beauty
But never settled in
I am a wonderlust king!

Viajé por el mundo
Buscando a amantes
De la máxima belleza
Pero nunca eché raíces
¡Soy un rey viajero!

I stay on the run
(The run!)
Let me out
Let me be gone
In the world’s beat up road sign
I saw new history of time
New history of time!

Me mantengo en movimiento
Dejadme salir
Dejadme ir
En la estropeada señal de carretera del mundo
Yo vi una nueva historia del tiempo
¡Nueva historia del tiempo!

And presidents
And billionaires
And generals
They’ll never know
What I have owned
What I have owned

Y presidentes
Y billonarios
Y generales
Nunca sabrán
Lo que yo he poseído
Lo que yo he poseído

I am a wonderlust king

Soy un rey viajero

Viajar no es sólo ver sitios nuevos y hacer turismo. Lejos de tiendas de souvenirs, atracciones para turistas y aeropuertos, como dice este bloguero, es conocer lo más posible del mundo en el que vivimos, sus innumerables caras ocultas, sus gentes y sus rincones. Y, sobre todo, conocerse uno mismo y desarrollarse.

Creo que esta canción será la banda sonora de muchos viajes más.

‘METRÓPOLIS’, DE LANG, ABRE EL CICLO DE CINE JAPONÉS.

¿”Metrópolis” cine japonés? Si no un absoluto FAIL, sí que es al menos un titular bastante WTF.

Echando un vistazo al cuerpo del texto, nos encontramos con lo siguiente:

La película Metrópolis, de Fritz lang, abre hoy un nuevo ciclo de cine de la Caja de Extremadura dedicado al cine japonés y que se presenta con el título Los ocasos del sol naciente. El filme de hoy está basado en un mítico cómic japonés de Osuma Tezuka, que con la estética innovadora de las películas japonesas de animación tiene como trasfondo el universo que Lang experimentó para su propia metrópolis, la ciudad caótica y dividida por los humanos que ocupan la lujosa parte de arriba y los robots que está confinada en los subterráneos. La película se proyecta en el aula de cultura de la entidad y la entrada es libre.

Obviemos que los apellidos alemanes también merecen ir en mayúscula, aunque nos caigan mal los alemanes. Obviemos que, no sé en el cómic, pero al menos en la película y según creo recordar, la división no tiene que ver con que los humanos estén en la parte superior y los robots en la inferior. Claro que es difícil saber si es eso lo que trata de decir el texto del periódico con una oración con partes como “los robots que está confinada”. Obviemos que el cómic anterior al año 1927 (año de estreno de la película Metrópolis que se basa en él), si tiene la estética innovadora de las modernas películas japonesas de animación, en realidad tiene la estética del moderno cómic japonés, del que beben esas películas de animación.

Obviemos, en conclusión, el hecho de que el redactor llevaba demasiadas horas en su puesto o demasiado alcohol en las venas como para realizar correctamente su trabajo.

Aunque este señor por la forma nos complica la existencia con una noticia de un contenido ya complejo de por sí. ¿Metrópolis en un ciclo de cine japonés? Al menos dan pruebas de que saben de qué película se trata y no dan a entender que el autor sea el sensei Fritz Lang-sun.

Digamos que la justificación de que la película alemana está basada en un cómic japonés está, cuanto menos, algo cogida por los pelos. Creo que en Japón se hacen suficientes películas para hacer uno y varios ciclos específicos de su cine.

Huyendo de la tan dañina crítica que se reduce a lo destructivo, aportemos soluciones alternativas. Si, por una combinación de exacerbado sentimiento identitario europeo y exceso de egocentrismo, no podíamos evitar proyectar esta película, habría sido más idóneo adecuar el tipo de ciclo a nuestras necesidades.

Realizando, por ejemplo, un ciclo de cine no japonés basado en arte japonés. ¿Por qué no? De nombre, La inspiración de los ocasos del sol naciente. Si es prioritario que suene poético y para continuar en la línea metafórica del título original, podría ser algo como El agua que fluye en el ocaso desde los ríos del sol naciente.  No suena tan mal.

En todo caso, por favor, señores, recurran a soluciones que no den lugar a titulares tan cómicos.

En más de una relación ella estaba enamorada del país y la cultura gala, o bien había tenido antes una intensa relación con algún francés. O ambas cosas.

Y aunque no debería influirme lo cierto es que progresivamente le he cogido algo de tirria al país, que por lo demás no tiene culpa de nada.

Y voy a tener que quitármela, porque desde ayer por la mañana es definitivo:

Me voy el año que viene a Francia, más concretamente Dijon.

Voy a tener que recuperar aprender el francés que debería saber de la ESO.

Siempre que cuelgo una canción me pregunto si más adelante no escribiré una entrada en la que me parezca más apropiada ponerla. Pero esta es casi la única que he escuchado estos tres últimos días, y va inevitablemente unida a este momento.

El miedo que me da irme solo a un país cuyo idioma casi desconozco por completo sólo hace que me emocione más la idea.

Me gusta Badajoz. En general le tengo bastante apego a todo lo que me rodea. Amigos, compañeros de carrera, simples conocidos y, por supuesto, mis padres. Mi cuarto, mi facultad y hasta las calles de la ciudad. Todo lo que conforma mi rutina, lo que viene a ser mi vida aquí.

Pero necesito irme. Necesito un cambio que me deje cabeza abajo. Aunque sepa que cuando vuelva (y ni siquiera sé si querría pasar otro año entero en Badajoz) algunas de las cosas de aquí no estarán o habrán cambiado del todo. Y habré cambiado yo, claro.

Desde Almería, en Navidades, llamé a Arridens por teléfono.

-¿Por qué no has venido, hija de perrilla?

-Porque… (excusas varias y baratas que les ahorro leer)… y además iba a ser para poco tiempo, porque tengo que trabajar. Mira, como iba a verte a ti y a un amigo que, total, ya lo veo en Madrid, voy yo a Badajoz después de Navidades, o te pasas tú por Madrid.

-Pfff, estoy seco de dinero, no puedo ir para allá. Y tampoco sé si vas a poder venirte, está difícil porque… (más excusas varias y baratas).

-Pues mira, tengo el dinero para un viaje Madrid – Badajoz, en un sentido o en el otro. Lo puedo utilizar en ir yo o en que vengas tú.

-Acepto.

Así, sin más. ¿Para qué mostrar un mínimo reparo? Ni rechacé la oferta por cortesía una primera vez, para ceder luego ante su insistencia. Es lo que se espera que hagas en estos casos para no parecer un aprovechado. Está fríamente calculado. Como cuando alguien en un bar ve que no tienes ni 2 euros para gastarte en una Fanta y ofrece pagártela. O cuando alguien propone acercarte a casa en coche, porque te esperan 20 minutos andando con frío y lluvia. Y créeme; tengo un doctorado en este tipo de situaciones.

Pero esta vez no me reprimí. En lugar de retenerlo durante al menos medio minuto, dejé que el yo sinvergüenza tomara el control desde el primer momento.

Cuando dejas que alguien que no es ni tu padre, ni un rico, ni tu padre rico, te pague un viaje, es que has tocado fondo. Pero es que se está tan a gustito en él, hoyga…

Es mañana cuando me voy a los Madriles. Además de Arridens, que me da cobijo, veré al director y al guionista de Special Monsters in the Night, y a Rauko, granadino y amigo que ha escrito la primera letra en castellano con una instrumental mía (de bien poquitas, todo sea dicho), y al cual no conozco aún en persona. La canción en concreto está por aquí.

Hoy he entregado la solicitud de la Erasmus. Como en lo de irme a Oxford el último verano, ha sido completamente inesperado. Hace un mes ni me lo planteaba. Hace menos de 3 semanas comencé a pensar en la posibilidad. Y hoy, el penúltimo día del plazo (el último para mí por el viaje de mañana), estaba a las 12 buscando por mi cuarto como un poseso diplomas de cursos y similares y entregando todo el papeleo una hora más tarde, no mucho antes del cierre de la secretaría de la facultad. Esperemos que el año que viene pueda escribir desde algún sitio nuevo. Mi vida es a veces quizás demasiado impredecible. O no.

Pásenlo bien.

Estoy en el tenducho donde acabo de comprar 3 llaves viejas y oxidadas, contemplando desde todos los ángulos posibles dos cuernos entre los que no consigo decidirme. ¿Cuál está menos astillado? ¿Quiero el grueso o el fino? ¿Cuál está más blanco? ¿Realmente prefiero que esté más blanco? La voz con acento del vendedor me saca de mis divagaciones:

-Si quieres los dos te hago precio especial.

-No, no, es que sólo quiero uno. ¿Cuánto cuesta uno?

-3 euros.

Por fin me decido por uno de los candidatos.

-Te doy dos.

-Bueno.

Me ilusiona profundamente que que mi regateo haya salido tan sorprendentemente bien. Sospecho que no le importa la rebaja porque cobrarme dos euros por el cuerno sigue siendo un negocio redondo. Pero no me importa que me time. Tengo un cuerno. Mi cuerno. Y he sabido regatear con éxito. Me siento todo un pícaro diablillo.

-¿De qué es?

-De buey o de vaca, no sé si de buey o de vaca.

- Ajam.

-Da buena suerte, ¿eh?

-¿Qué?

-Que da buena suerte.

-Aah, sí, sí.

-Eso lo pones al lado de la cama y da buena suerte.

-Ya, ya.

-Claro que para que funcione hay que tener fe, si no tienes fe pues…

Supongo que ha leído mis ojos de hombre de poca fe. Le doy la moneda de dos euros que milagrosamente he encontrado en algún recóndito hueco de la cartera. Y, obviamente, prefiero darle la razón a ponerme a analizar la relación causa efecto entre mi fortuna en la vida y un cuerno feo.

-Hoombre, está claro.

La causa de que me hallara en tan pintoresco lugar adquiriendo un objeto arcaico es que en un futuro próximo, más concretamente mañana, marcho al pueblo almeriense de Adra al certamen de cortos 24 Horas de cine, organizado por la red social Cinemavip.

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Estaré allí hasta el lunes, tiempo en el que habremos de rodar in situ, montar y entregar completamente terminado un cortometraje en tiempo récord (en principio 24 horas, pero en vista de las pocas horas de luz natural con las que íbamos a contar creo que han sumado alguna más), asistir a una gala con la proyección de todos los cortos candidatos, presenciar la entrega de ganar una cantidad ingente de premios, y quién sabe qué otras inolvidables peripecias y aventurillas nos deparará tan interesante empresa (sueno convincente cuando me entusiasmo, ¿eh?).

El premio en las distintas categorías se llama Torre del cine, ingeniosamente bautizado en referencia al objeto que podemos ver en esta foto vilmente robada de la web del ayuntamiento.

Nuestro delirante corto se titula Special monsters in the night (clic en el póster de abajo para leer la sinopsis en la web del concurso), y en él, aparte de interpretar un papelillo secundario, desempeñaré el rol de ayudante de dirección (que por cierto, no opta a premio en este mundo injusto en el que vivimos). No me preguntéis qué hace, porque creo que no lo sabré hasta que lo experimente.

Me hace bastante ilusión porque hasta ahora lo más serio que he realizado son algunos trabajos para la carrera como Estrés, que a nivel de calidad dejan mucho que desear, y en este concurso podré ver y sufrir el proceso de producción de un corto desde dentro.

Y uno se alegra aún más cuando ve titulares como este:
El I Certamen Internacional de Cortometrajes 24 Horas de Cine Adra 2008 incluirá cintas con equipos de trabajo pacenses.

Sí, señores, el gentilicio va por nosotros. Aún más: soy el 50% de los motivos por los que han escrito el título de nuestro corto en la noticia. Creo que es el mayor peso mediático con el que jamás he cargado. El otro 50% es la inefable María, que llevará el cargo de jefa de productora.

Lo que implica que ella, el director y un servidor vamos a ser los que menos horas de sueño podamos permitirnos de todo el equipo.

A la vuelta tendréis noticias de cómo ha ido la experiencia.

Creo que por primera vez en mucho tiempo estoy redescubriendo empíricamente el significado de la palabra “estrés”.

Aparte de terminar y preparar la presentación de un trabajo en grupo que consiste en el análisis de Willy Fog (diréis que mi carrera no mola) que expondremos el lunes haciendo gala de nuestras indudables dotes para la improvisación, hacer casi por completo un trabajo de publicidad en el que tenemos que idear una campaña publicitaria enterica (con storyboard del spot incluido) que tendremos que entregar el lunes y exponer el miércoles, grabar un breve corto sobre el estrés esta mañana-tarde y montarlo en los próximos días, tengo que ponerme a estudiar un cuatrimestre de una asignatura tan hostil como Estructura económica de los medios audiovisuales para este martes.

Me siento como en una sala repleta de super discos chinos, todos a punto de caer.

Lo peor es que el estado de hiperactividad en el que me obligan a hallarme me está empezando a gustar.

Menudo el mesecito que se avecina.

Yo en mi carrera, entre otras cosas, le he pillado el gusto a la fotografía. Es la primera vez que compruebo las consecuencias reales de los conceptos velocidad de obturación o apertura de diafragma, que hasta ahora sólo sabía que existían en la teoría. Para las prácticas de foto que nos piden usamos alguna de las réflex que nos presta la facultad, algunas digitales. Estas últimas son en concreto EOS 300D, modelo que Canon dejó de producir hace algunos años y que, según la Wikipedia, costaba 1100 euros cuando salió a la venta en el 2003.

Cuando cojo un maquinón así comienzo a hacer fotos hasta a las piedras. Me acostumbro, devuelvo la cámara (las digitales tienen que dormir en la facultad, si bien las analógicas las podemos tener durante varios días) y, cuando otro día veo algo me apetece fotografiar, lo único que tengo a mano es el móvil. Y antes era aficionado a hacerlas con el aparatillo, pero desde que he tocado la réflex se me han quitado bastante las ganas.

En fin, que me apetece publicar algunas de las fotos que he hecho aprovechando que tenía que hacer las prácticas. Digo “algunas” porque son las pocas decentes que he conseguido, tras cientos de intentos por lograr una foto digna.

Como esta, las cuatro siguientes fotos están hechas en la alcazaba, donde se encuentra la facultad.

Los pies de Marcos. Con Sergio y con él estuve haciendo las prácticas. Yo estaba esperando a que bajara el pie izquierdo, pero ahora pienso que quedaba mejor así.

Yo saltando. Foto por Marquitos.

Sergio el rayo. Esta sólo era, como la anterior, para hacer experimentos cambiando la velocidad de obturación.

Farola absurdamente encendida.

Banquito en el parque San Fernando.

Mientras esperábamos a que imprimieran las fotos de las prácticas, nos pusimos a hacer el imbécil con los carritos.

Le había pillado yo el gustillo a esto de tirarme al suelo.

Novísimas farolas de mi antiguo instituto.

Novísima verja de mi antiguo colegio.

Esta fuente es del mismo parque que el banco. Estas fotos sí que forman parte de una práctica. La diferencia vuelve a estar en la velocidad de obturación. Me encanta en la primera cómo se ven las gotas suspendidas como a medio metro de la fuente.

La segunda práctica consistía en utilizar el enfoque. Hice una enfocando al saltamontes escalando la muralla (de nuevo en la alcazaba) y otra al fondo sin mover la cámara del trípode, y me gustó bastante cómo quedó la primera.

Estas y otras cuantas fotos las encontraréis en mi Flickr.

Un hombre mayor de bigote cano con boina y palito en mano instaba al animal a moverse sobre la escasa superficie de una pieza de madera en lo alto de una pequeña escalera. Mientras dos jóvenes gitanas (hecho singular, pues él era payo) pedían dinero a los poquitos viandantes que circulaban por la acera, entrando también en los comercios de la calle y paseando un gorro bocarriba ante clientes y dependientes testigos del espectáculo. Y un perro (¿quizás un caniche?) trataba de mantenerse sobre dos patas al ritmo del pseudónimo de pasodoble que salía del teclado, que sonaba solo, sin que nadie siquiera se molestara en fingir que lo tocaba.

Me he preguntado por cuanto rodearía la vida de personajes tan pintorescos. Se me ha pasado por la mente la idea de correr a casa a por mi cámara y hacerles un minidocumental. Algunas preguntillas, nada más. Cómo se habían introducido en tal negocio, cuánto tiempo llevaban en él, a qué más dedicaban su vida, de dónde eran, no sé. Tenía curiosidad. Pero antes de haberme terminado de decidir (casi con toda seguridad hacia el no, dudo que llegaran a dedicarme gratuitamente un tiempo en el que podrían estar si no cobrando, sí intentándolo) una de las muchachas le ha dicho algo al viejo, quien ha asentido y ha bajado a la cabra de su pedestal. Supongo que consideraron que ya habían explotado suficientemente el lugar que no parecía haberles sido demasiado rentable, porque cabra y perro atados a una correa cual sacados a pasear tres veces al día, escalera bajo el brazo y organillo empujado sobre un carro, la peculiar familia se ha marchado en la dirección por la que yo había llegado.

Dejo aquí el escaso testimonio gráfico que he conseguido. Debería haber hecho más fotos y más cerca, pero no tenía dinero para pagarles y he intentado ser discreto. Sirva esta entrada de homenaje a los trabajos, como el de los afiladores de cuchillos (otro oficio curioso para un documental), que perviven a duras penas como sacados de otra época, con cierto toque romántico y en obvio peligro de extinción.

Vi el atrezzo y no me pude contener… Perdóname, Miyamoto.

Con Teresa, que vino de Almería, justo antes de salir. Se disfrazó con una capa y una careta de cartón que nos encontramos en una cajas llenas de restos de antiguos disfraces. Con complementos que a veces da algo de yuyu tocar, tejidos feos que dan dentera y tal. Recolocarlo todo en las cajas fue trabajo duro.

La plaza del ayuntamiento. Los calorros, makois o kinkis, llámenlos como quieran, suelen ir disfrazados con lo que parece ser un mono de fontanero cubierto por pelos de algún color, preferiblemente rosa. Imposibles de concebir hasta que los ves.

Cancho se vistió de morito de Tánger. La chilaba era verdadera, y el acento no lo era menos. Vamos, que he visto a moritos mucho menos auténticos.

Yo iba de chico disco, simplemente. El año pasado al principio me hartaba que la gente me gritara 11811 (la cultura disco existía antes de un absurdo anuncio, paletos), pero me acabé acostumbrando. Así que este año ya lo tenía más que asumido. Estas señoritas que encontramos subiendo a la plaza de la catedral sí que iban de 11811.

Con Edén y Chema. Que mi cara sea la menos anormal de las tres no los deja en muy buen lugar.

Son fotos algunas de las cuales Cancho también ha colgado en El menachil (no ha puesto ninguna que no esté aquí, pero quién nos va a enlazar si no lo hacemos nosotros mismos).

Y que no me he olvidado del blog, verdad de la buena. Sólo que últimamente estoy con otras cosas. Mientras tanto siempre podéis visitar el Fliquer o el Tuiter.

Cine, cine – Luis Eduardo Aute

Anoche resultaba estar yo en Las Vaguadas, que para quien no lo sepa ni quiera hacer clic en el enlace es un barrio pijo a dos kilómetros de Badajoz ciudad. Era más de la 1 e iba siendo hora de volver a casa, y como aquí el transporte urbano deja de existir a las 11, llamé a un taxi. Una vez en él:

-¿Adónde le llevo?

-A donde me llegue, tengo 5 euros. -y el premio al más miserable goes to…

-Pfff, con eso no le da ni para montarse -me enseña el contador -. Ya me tendría que pagar 5 euros y pico.

-¿Qué?

-A ver, yo he venido aquí desde un sitio.

-Eeeh, ¿que me cobras por venir aquí y luego por llevarme?

-Claro.

-Puees… -saco las monedas de la cartera – yo no llevo más de 6 euros y medio.

- . . .

-Entonces nada. Me bajo.

-Pues esto alguien me lo tendrá que pagar.

-Pero para eso, hombre.

En definitiva, el taxista me cobró los 6 euros y medio por venir a saludarme. De los cuales la mayoría ni eran míos.

No sé cómo funcionan los servicios de taxis en el resto de sitios, pero es la primera y última vez que llamo a Teletaxi.

Porque serán sus normas y serán perfectamente legales, pero me parecen una estafa. No es lógico que sea obligatorio tener el taxímetro a la vista del cliente para propiciar la transparencia del cobro pero que un taxi pueda venir ya con 6 euros de deuda.

¿Tengo alguna garantía de que la empresa no me ha mandado el coche más lejano posible? ¿O de que este señor no haya dado más vueltas de las necesarias al venir? Ciertamente, el hombre me habría inspirado más confianza de parar el taxímetro en el momento en el que vio evidente que no me iba a llevar a ningún sitio, en lugar de dejar que siguieran aumentando los números mientras manteníamos una conversación un tanto absurda.

Está bien, hagamos de esto una crítica mínimamente constructiva. Si el propósito es evitar que, por ejemplo, un taxi haga 8 kilómetros y cobre sólo dos del trayecto del cliente, que fijen un mínimo que les asegure una rentabilidad. Con lo que no estoy de acuerdo es con que pueda venir desde el otro extremo de la ciudad para cobrarme más de lo que me costaría viajar a Sevilla.

Y bueno, como es bien sabido que las empresas del siglo XXI tiemblan ante el poder de la blogosfera y tal, aquí dejo yo mi queja, con la certeza de que tras unos cuantos cientos de meneos y manifestaciones en Second Life Teletaxi tomará medidas o afrontará las consecuencias.

Vale, es un simple desahogo. Porque si lo que queréis es un blog de críticas y denuncias, tenéis otros mucho mejores ahí fuera.

Alex: Genial. Me he liado con 4: (imagine aquí tres nombres al azar) y Laura, la de clase.

SF: ¡¿Qué?!

A: Sí, recalco: Laura, la de clase. Por eso quería verte, tenía que decírtelo. Pero no te preocupes, tío: lo he hecho por los dos.

Conversación entre un amigo y compañero de carrera y yo al encontrarnos por la mañana tras una algo aburrida para mí noche del pasado carnaval pacense. En aquel momento descubrí el auténtico significado de la palabra “amistad”.

Por cierto, Laura no es el nombre real de la chica. Que hubo quien al enterarse entonces creyó que ella se liaría con cualquiera y claro, Alex es mucho Alex.

Camarero, sírvanos el mejor bourbon de Texas.
Brindaremos porque ayer nos separó ella y hoy nos une esta botella.

Bourbon – Dinamita pa’ los pollos

Por una vez – Habeas Corpus

Algo de lo que había estado relativamente orgulloso hasta el verano era no haber subordinado mi grado de confianza con María (y por tanto, la calidad de mi amistad con ella) al interés por una hipotética relación entre nosotros.

No dejándole de hablar de mi relación con otras personas aun sabiendo que aquello me alejaba de todo a lo que yo aspiraba con ella.

Quizás porque por una vez había logrado ser del todo coherente con esa idea de la transparencia en una de las situaciones en que más tentador resultaba no hacerlo.

O porque la relación se había forjado así desde el principio, eso la hacía especial y no tenía sentido de otra manera.

O por ambas cosas.

En todo caso, el verano lo puso todo patas arriba. De hablar dos veces por semana pasamos a no saber de nuestras vidas durante más de un mes. Esther en Oxford supuso un paréntesis. Luego veo a María por primera vez en un año. Surge el dilema Esther-María, estoy confuso. Rozo los límites de la obsesión, la relación se deteriora. Conozco a Teresa, nos liamos. Esto no arregla nada la situación con María.

Pero pasa el tiempo y poco a poco va volviendo a la normalidad, aparentemente.

Yo no vuelvo a ser capaz de jugar con las mismas reglas. Quizás en este proceso es Teresa el tema que primero identifico como tabú. Desde ese momento no he dejado de evitar hablar de algunos aspectos de mi vida con María, posponiéndolos para un momento idóneo que nunca llegaba. Siendo incapaz de impedir que mi miedo de perder definitivamente cualquier posibilidad con ella decida por mí. Y así ha sido como lo he echado todo a perder.

Ella lo había pasado mal durante el tiempo en que nuestra relación no levantaba cabeza. Peor que yo, que confiaba en que, como cualquier otra fase, esta acabaría de forma natural. No me preocupé de más que de esperar a que mis emociones, la causa de los problemas, se dejaran controlar.

María invirtió mucho más esfuerzo que yo en que todo volviera a ser como antes. Y ahora, al estrellarse contra el hecho de que no ha servido de nada, se ha vuelto de nuevo de hielo. Prefiere no sentir con tal de no sufrir. Significa que vuelvo a estar del lado de fuera de su coraza.

¿Qué no sabía María?

Al principio del curso ví otra vez a Lorena, que ahora es novata en mi carrera. Cómo no, de nuevo nos liamos. Al principio todo parecía ir bien, luego llegó su indecisión sobre qué quería conmigo. Se mostraba cariñosa un día, indiferente al siguiente. O peor. A veces su estado anímico cambia y tú sufres las consecuencias. Lo aguantaría si al menos me hiciera partícipe, pues para algo me considero su amigo. Sin embargo no creo poder llevar más durante más tiempo una amistad a base de píldoras en los momentos de su conveniencia. Y mucho menos me apetece estar a expensas de sus vaivenes emocionales para cualquier otro tipo de relación.

Si no sé na no diré na y nadie dirá que calle.
Mejor no hablar, no servirá. Aprende a leer en mis ojos braille.
Me apunto los pasos con nadie pero a la salida del baile.
Apúntate en mi soledad, que ahora ya no me moleste nadie.

Neidos en Perdida su mirada (con Métrika), de Neidos y Microbio

Pero mi paciencia es voluble. Entretanto, conocí a Fátima.

Cuando comienzo una relación con alguien parte de mi estabilidad emocional pasa a depender de ella. Y esta dependencia aumenta a medida que me implico con esa persona. Y da igual que no sea la única. Tener más de una relación, más que convertirme en alguien más independiente, hace más frágil mi equilibrio.

Siempre me dejo llevar. No podría interponer prudenciales capas de distanciamiento que en caso de problemas evitaran que lo pasara mal. Necesito introducir a esa persona en mi vida e introducirme en la suya. Y no exijo ser el único pero sí que la implicación sea mutua. Pero no me basta con que lo sea, necesito saberlo.

Sabía que este proceso de atarme emocionalmente a Fátima estaba yendo demasiado rápido. Lo sufrí cuando ella, además de tener dudas respecto a mí y no sé qué otros elementos de su vida, decidió que el mejor método para solucionarlo era encerrarse. Empezando por dejar de coger mis llamadas.

Es la clase de persona contraria a mí. El polo opuesto que me atrae y con el que no suelo terminar bien. Del tipo al que es difícil acceder, que siente poco y que ante problemas puede forzarse a sentir menos, dejar de sentir o al menos actuar como si no sintiera.

Por su naturaleza y por la mía sería complicado llegar a significar para ella más de la mitad de lo que sería para mí.

No ha sido Fátima lo que más me ha dolido las últimas semanas, pero creo que sí lo que más me ha desgastado. Por la sensación de impotencia. Porque cuanto peor me sentía más desesperante resultaba enfrentarme a la realidad y no veía una salida.

Por todo me apetece un cambio de ambientes. Variar de gentes, de rutina y volver a Badajoz con aires renovados.

Es navidad. Época de estar feliz sin preguntarse demasiado por qué. Que los odiosos y presuntamente originales muñecos de Santa Claus invadan las fachadas es sin duda un motivo para no estarlo.

Pero bueno. Mañana a Almería. Y qué ganas.

Edificio de mi antiguo colegio (ahora forma parte de mi antiguo instituto) desde mi terraza. Ese foco acaba con toda expectativa de dormir sin bajar la persiana de mi cuarto.

Rotonda a la entrada del puente de la universidad.

Puente en sí.

Plaza San Francisco. Badajoz es una ciudad fantasma.

Frente a mi casa.

El siniestro Hotel Lisboa. Siempre me imagino por sus pasillos escapando de un loco con una motosierra. Miento, se me acaba de ocurrir. Pero molaría. Ser el de la motosierra, claro.

Duele ver este cartel en el preciso lugar en que yo aprendí que entre q y e, iba una u (vuelve a leer).

Sentado en uno de los respiraderos que se ven en la quinta foto con Josemi, a altas horas de la madrugada.

(Repite conmigo: “son esos mequetrefes de MediaMarkt los que me toman por tonto”).

¿Alguien lo había entendido de otra manera?

¡¡Tarot!! ¡¡Alta magia!! ¡¡Tengo la solución!! ¡¡Y me largo antes de que les dé tiempo a denunciarme por fraude!!

PD: ¡¡Cuánto mola el uso indiscriminado de exclamaciones!!

Como dirían en el Pitodoble: ¿tienes un pie de foto mejor?

En los cañones, o Puerta del Pilar.

Este post está vacío, lo sé. Que no escriba cosas como las que acostumbro no significa que algo haya cambiado a mejor o a peor. Es señal de que todo sigue igual. No me han sucedido acontecimientos nuevos ni dentro ni fuera de mí que necesite publicar. No obstante:

Cuando parece que en mi interior Ilusión florece

suena un bang que hace que Esperanza caiga de bruces.

Dile a tus dioses que hiciera lo que hiciera lo pagué con creces,

que me liberen de la maldición de vivir en martes y trece.

Soñe (con Astrid)-Meko

Hablé con ella por el messenger. Domingo y lunes por la noche volví a sentir que no podía más, me dije que no me iba a dedicar a nada ya que no fuera mi supervivencia. Hablaba mi corazón, el que está realmente quemado. Dudo de la posibilidad de hacerle comprender lo que me gustaría cuando quedemos. Es demasiado tarde y ella demasiado diferente. Ni siquiera sé si me hará bien intentarlo, pero lo pienso hacer. Racionalmente quiero hacerlo. Y, suceda lo que suceda a continuación, quitarme esto de encima.

Si salgo corriendo tú me agarras por el cuello.

Y si no te escucho

grita.

Te tiendo la mano, tú agarra todo el brazo

y si quieres más pues

grita.

Grita-Jarabe de palo.

Porque grito y sé que os tengo, porque nunca me habéis faltado y porque sin gente como vosotros no llego a ninguna parte, os doy las gracias otra vez.

Un hecho notable es que mi ordenador ha recuperado la voz (la tarjeta de sonido estaba desconfigurada) y yo el placer de acelerar el tiempo componiendo y sampleando. Una, llamémosla acorazonada, me dice que la maqueta de Extremo Opuesto saldrá antes que de Txema, en la que llevamos trabajando desde noviembre. Casi le sadría más rentable grabar rimas de las antiguas: “Injusto como la niebla densa que no nos deja ver…” Pase lo que pase, será algo de lo que avise.

Es naranja, pequeña y mona. Tan mona como rectangular, y al fin la he conseguido. El pasaporte al Festival del Oeste está en mi poder. El 31 y 1 de marzo y abril estaré en el concierto en el que llevo pensando casi desde que nací. Va a ser como el año pasado, pero mejor acompañado, si cabe. Extremúsika Hairippy.

Cuanto más asiento los pies en el suelo más imposible veo el plan de viaje a Suecia que Marta la madrileña me propuso para Semana Santa. Probablemente, si voy a algún lado, será a Madrid y Chiclana y/o Almería, que también tengo ganas.

Pulp Fiction y Largo Domingo de Noviazgo, que las he visto este fin de semana, muy buenas. La Verdad Oculta, que vi en el cine con Berituja, Noe y Toño no tanto.La lan party ayer en casa de Juanma, sin desperdicio. La familia bien, gracias. Y este post acabado.
Muy buenas noches.”Me llaman Mulo. Y hablando te aseguro que no podrás salvar tu culo”
Cómo disfruto con Quentin.

Cosas que nunca te dije, y ya para qué.

Que con tu muerte me di cuenta de que siempre vas a estar ausente.

Cosas que nunca te dije-Simo