Tenía la sensación de no dejar de hacer maletas. En 10 días había preparado el equipaje para Dijon-Badajoz, Badajoz-Almería y Almería-México DF.

Fear of the South – Tin Hat Trio

Tras una Nochevieja con baño en el Mediterráneo incluido, había dormido unas tres horas la primera mañana del 2010. Por la tarde había volado a Madrid, donde había pasado la noche sin salir del aeropuerto ni dormir, y de madrugada había subido al avión que me llevaría a Frankfurt. Allí me había acostado ocupando tres incómodas sillas durante un par de horas, para luego hacer el vuelo al Distrito Federal.

Llegó un punto en que perdí por completo la noción del tiempo. La falta de sueño y volar en la dirección del sol, que provocaba que el día fuera mucho más largo, hicieron que la percepción del transcurrir de las horas se me escapara por completo. El viaje me lo pasé medio zombie, zigzagueando en la frontera entre un estado de leve consciencia y un sueño ligero, durante las 12 horas que duró.

Por fin llego. Tras pasar los trámites de inmigración, comprar pesos mexicanos (nota mental: NUNCA cambiar el dinero antes de pasar las aduanas; aunque al recoger el equipaje sólo veas un sitio donde comprar la moneda local, hay miles con mejores precios fuera en las tiendas del aeropuerto) y esperar una hora para una cola en las aduanas que no era la mía y otra hora en la correcta, me dirijo hacia el metro. Hay que salir del aeropuerto y caminar varios minutos. Bajo las escaleras con mochila, maleta y trolley. La mujer de la taquilla no tiene cambio y yo sólo tengo billetes. Maravilloso. Vuelta a subir las escaleras y al aeropuerto. Los pastelitos que compro para tener cambio están muy buenos. Decido no perder la oportunidad de hacer algo tan guiri como preguntar a la señora que me los vende acerca de las distintas monedas y billetes que hay en circulación.

Creo que las curiosidades mexicanas las voy a compartir en el mismo orden en el que me las fui encontrando. No todas os van a resultar igual de exóticas, pero creo que todas son dignas de mención.

Como sé que algunas no dejan de ser impresiones prematuras de un país que creo que no voy a llegar a conocer en tan poco tiempo, agradeceré cualquier corrección, matización o simplemente opinión diferente que cualquiera esté dispuesto a aportar.

Estoy en el metro. Aquí me topo por primera vez con una de las grandes diferencias con respecto a España: los precios. He oído que el metro de Madrid se considera barato porque cuesta un euro. Aquí el viaje sencillo lo acaban de subir poco tiempo antes de que llegue. De dos ha pasado a tres pesos. Tres pesos, estimando la equivalencia con a unos 18 pesos por euro, son algo menos de 17 céntimos.

Es muy raro que en el intervalo entre una estación y la siguiente no haya alguien en el vagón tratando de vender algo, soltando una retahíla bien aprendida sobre su producto. Sobre todo discos. Estos suelen ir con una mochila con altavoces por los que suena a toda mecha lo que intentan vender. A menudo son recopilatorios en mp3: 400 éxitos del momento, las 350 mejores rancheras, 500 canciones de reggaeton… Es realmente curioso ver cómo casi matemáticamente en la misma estación en la que se baja un vendedor se sube otro en el vagón vendiendo un género distinto. Otras veces se trata de algo más cultural, como un DVD con 26 maravillas turísticas de México, o un disco lleno de libros electrónicos, poemas, música clásica y enciclopedias. No verás a dos personas vendiendo la misma recopilación. A diferencia de los top manta, aquí la diferenciación sí es una estrategia. El precio está estandarizado en 10 pesos (unos 56 céntimos).

Varias semanas después, la segunda vez que usé el metro, terminaría comprando el disco de las maravillas de México para saber a qué aspirar en caso de hacer turismo. Resultó ser un VCD con los píxeles del tamaño de una uña, pero cumplió su cometido y pude ver todos los preciosos lugares que no tendré dinero ni tiempo de visitar.

Que tenga transcritas en un papel las instrucciones con los transbordos que tengo que hacer no impide que me suba en la dirección contraria, terminando en un extremo de la línea, bajándome y volviéndome a subir al mismo vagón. Lejos de querer justificar mi obvia torpeza, cabe mencionar que la señalización del metro defeño no es parecida a la del de Madrid. Lo cual aporta a mis primeras horas en tierras aztecas, sin duda, cierto carácter aventuresco.

Salgo al exterior y el hotel está cruzando la calle, lo cual es de agradecer porque las estaciones de metro están separadísimas entre sí. Mi reloj, aún con la hora española, marca las 6 y pico de la mañana. Pero aquí son las 11 y tengo hambre. Con la errónea idea de que en una ciudad tan grande como el Distrito Federal y en una zona céntrica como el Paseo de la Reforma tiene que ser fácil encontrar comercios abiertos a todas horas, dejo el equipaje en el hotel y marcho en busca de algún lugar donde comer algo barato. Veo a lo lejos el pico de un enorme árbol de navidad iluminado, y como he leído en una revista de turismo en el aeropuerto que han hecho en México el árbol de navidad más grande del mundo, me acerco a investigar.

Las farolas aquí suelen dar una luz bastante tenue. Muchas veces apenas ves el rostro de quien te cruzas hasta estar a pocos metros. En este momento la calle está completamente desierta. Con la concepción de México como ciudad de delincuentes que diversas personas me han creado en la cabeza, me pongo en tensión con cualquier coche que hace el más mínimo gesto de aminorar la velocidad al pasar por mi lado. Quizás debería haberme aguantado el hambre. Tras caminar varias cuadras descubro que el árbol no tiene pinta de ser el de la revista, sino más bien una antena de comunicaciones sobre la que han puesto una especie de cono feo iluminado. Pido un hot dog en una tienda de las que abren 24 horas, un Eleven que hace esquina. Desde esa noche arrastro una de esas dudas que te persiguen. Por qué se llama Eleven, si el logo es un 7.

Esta es la vista desde mi cuarto al Paseo de la Reforma.

Creo que ya he explotado lo suficiente vuestra paciencia por hoy.

No suelo ser muy carnavalero pero, ahora que no tengo la opción de disfrutar el carnaval de mi ciudad, lo echo de menos. Pasadlo bien por mí, que el año que viene trataré de no perdérmelo.

Xavier, en Una casa de locos, otra vez.

Odio los besos de despedida. Me refiero a los que son de despedida definitiva y lo sabes. Los de “me alegro de haberte conocido”, “has sido muy importante para mí” y “no te voy a olvidar nunca”. Obviamente lo triste no es el beso en sí, sino el ser consciente de que es el previo al final inevitable de algo que no quieres que termine. Son como el último deseo de un condenado a muerte. “Quiero un bistec antes de ser electrocutado”, “quiero que me des un beso antes de pasar a ser un mero amigo para ti”. La misma mierda.

Acabo de llegar de Almería. Anoche me despedía de la ciudad y de una relación de año y pico.

No poder quitarme de la cabeza que el último beso estaba siendo en el mismo lugar que el primero sólo lo hacía más difícil.
Una parte algo masoquista de mí me obligaba a recordar todo lo que había vivido con ella durante este tiempo. Por dejarme claro, supongo, todo lo que no se iba a repetir. Y eran muchas cosas.

Supongo que era necesario que terminara. Quizás no si yo hubiera actuado antes de otro modo, pero no había marcha atrás.

Traerlo a un primer plano mental me hace sentir una especie de desgana repentina por casi todo.

Y aunque el resto de tiempo trate de estar bien, no lo he asimilado. Cuesta desmantelar todo lo que lleva asociado una persona en tu cabeza durante tanto tiempo.

Y más cuando, en la relación recién terminada, tu principal problema eras tú.

A la hora de atraer clientes, déjese de cámaras, portátiles, vajillas y demás regalos de poca clase.

Marque tendencia y prométales mejor algún objeto lo suficientemente obsoleto para que conlleve escasos costes para usted y nula utilidad para el usuario. Eso sí, procure que no sea tan antiguo como para que tenga valor como pieza de museo. Pruebe, por ejemplo, con ordenadores de hace diez años.

En el centro comercial Mediterráneo, Almería:

PIDE EI TUYO (consejo bonus: para oraciones en mayúsculas, no dejen que les intimide esa tecla a la izquierda de la A)

Sí, señores, en las vísperas del año 2009 y nos prometen regalarnos el ordenador en el que pasábamos las horas muertas superándonos al Pinball: Cadete espacial. Qué recuerdos.

“No tenían otra foto a mano”, dirán ustedes.

También yo era un ingenuo, hasta que miré a la derecha y… ¡zas!

Esto ya no es un error. Una X que habla y con un grave problema de malformación de brazos no puede estar equivocada. Y nos lo dice con signos de exclamación, como si hiciera falta una dosis adicional de entusiasmo al que ya de forma natural nos embarga ante la promesa de tan generoso regalo.

Me acerqué hasta descubrir que, al menos el expuesto, incluye la licencia del Güindous 98. Y la segunda edición, nada menos. Que no es moco de pavo.

El amigo que venía conmigo y yo fingimos interés por la oferta:

-Pues nada, que contratando una conexión ADSL os damos un ordenador. ¿Sois estudiantes?
-Sí, bueno. Pero… ¿este es el que regalan?
-Hoombre-, sonrisa nerviosa- es que por eso es regalado.

Chapeau en la relación con el cliente, además. Honestidad ante todo.

Curiosamente, en ningún sitio del stand vi el nombre de la empresa, que al parecer se dedica a intermediar en la contratación de internet con infinitas compañías. Sólo un color corporativo entre rosa y fucsia, cientos de logos de las ISPs por todas partes, pero nada más. Sí es cierto que ahora, escribiendo la entrada, acabo de darme cuenta de que en la primera de las fotos se intuye algún nombre terminado en -exa (lo que explicaría la X parlante).

En fin.

Así que por qué no compensar con apología de algún pecado capital. Lujuria, por ejemplo. He encontrado este tema de corte erótico festivo de los locos locos años 90. Miento. Simplemente tenía ganas de poner esta canción y no sabía cómo introducirla. Regalaré media panceta ibérica a quien encuentre un blog que enlace un asunto con otro de forma tan lamentable como el mío.

(Aquí la canción y aquí el vídeo que, a mi parecer, ha envejecido un poquito peor que la canción)

Amistades Peligrosas es de esos grupos a los que he terminado cogiendo cariño a base de escucharlos en la primera década de mi vida debido a la entrada de mi hermana mayor en esa bella etapa llamada pubertad y de la que, por cierto, no estoy seguro de que haya salido aún.

Llevo casi un mes sin mi portátil, Loren para los amigos, que estaba en Barcelona en el servicio técnico por fallos en el disco duro.
Y ahora que por fin lo tengo, me he venido a Almería. En un viaje en el que el GPS de mis padres, que casi prefiero llamar HAL, se ha vuelto loco y nos ha dado una vuelta cojonuda por media provincia de Granada aprovechando la urgente necesidad de mi señor padre de hacerse de una caja de piononos típicos de la tierra, necesidad por la que ha osado salir de la ruta habitual y por la que el despistado (por usar un calificativo simpático y cortés) de mi querido progenitor ha estado a dos metros de entrar en un prostíbulo creyendo que era un bar donde podría conseguir los dulces. “Qué familia más liberal” debió de pensar la mujer que desde la terraza del local observaba atónita como aparcábamos junto a la entrada y mi padre se dirigía con decisión hacia la puerta. Finalmente, asumimos que el objetivo de obtener los piononos había sido cruelmente frustrado por el destino y tras más de una hora de viaje perdida, nos resignamos a continuar con el trayecto.
Parando 10 minutos, eso sí, en el puerto de la Mora. Llevaba muchos, muchos años sin tocar la nieve.
Manolito manda saludos.

Todo esto viene a que estaré en Almería durante todas las vacaciones, y apenas me podré conectar rapiñando internet de amigos o familiares.

De modo que estaré algún tiempo sin publicar. Podrás decir que el blog está dormido, o incluso criogenizado si no tienes piedad, pero no muerto.
Supongo que estarás acostumbrado; la irregularidad es lo único constante aquí.

Para contribuir al autoengaño de que esta entrada tiene alguna utilidad real, aprovecho para poner a disposición de la sociedad todos los números publicados de Episkaia hasta hoy (y ayer, y hasta hace un año, de hecho), ahora que la revista está teniendo ciertos problemillas con su web. Un antes y un después en la historia de la prensa de desinformación cultural escrita. Todo Episkaia. En sus manos. ¡¡Gratis!! ¡¡No desaproveche esta oportunidad!! ¡Siempre había sido gratis, siempre lo será, pero nunca nadie trató de convencerle con tantos signos de exclamación! Un proyecto editorial que rompió moldes en un pack que no debería rechazar. ¿Acaso niega que siempre se ha preguntado a qué se dedica realmente el tapicero que anuncia a bombo y platillo haber llegado a su ciudad o, lo que es lo mismo, cómo financia su sistema de vehículos con megafonía? ¿Nunca se ha posicionado firmemente en el eterno debate “lápiz versus portaminas”? ¿Quiere montar su propia guardería y no sabe cómo empezar? Todo Episkaia en una descarga, objeto de coleccionistas. ¡Bájesela y tire la enciclopedia! ¡Deshágase del televisor! ¡Préndale fuego a su casa!

Aquí los números por separado y aquí todo en un mismo archivo rar (12 megas).

(Actualización: poco después de la publicación de este post la mejor revista del planeta y parte del Sistema Solar reabrió su sitio web, desde donde puedes descargarte todos los números. Los links de arriba pasan a estar oficialmente muertos).

Cuelgo también “Secuestro de una princesa”, historia de 3 minutos contada mediante efectos, música y silencios (nada de palabra) con la que ganamos el segundo premio en la categoría de paisajes sonoros en la gala Sonorama de mi facultad (se presentaron 8, tampoco es que fuera un concurso de RNE).

Espero sus críticas, opiniones y males de ojo en los comentarios, como siempre, algo más abajo.

Felices fiestas, buena entrada de año y todas esas cosas que se dicen para no perder lectores.

En principio no pensaba venir por cambiar de planes con respecto al año pasado. Parecía tener la posibilidad de otro trabajo interesante para las vacaciones que finalmente se ha torcido y semanas después de haberme resignado a un verano sin planes más interesantes que julio en Badajoz y agosto en Almería me dio por preguntar por alguna plaza libre en el campus de Harcourt Hill de la Oxford Brookes University, exactamente el lugar donde trabajé el pasado verano, sin muchas esperanzas por ser ya bien entrado julio.

Pero aquí estoy. Para vivir aquí estos días mis padres me han adelantado dinero que tendré que devolverles en cuanto cobre y me han pagado el bus hasta Madrid y el billete de avión con la condición de que apruebe las dos asignaturas que tengo en septiembre y mantenga mi cuarto ordenado durante un año entero. Esto último me parece una tarea prácticamente imposible, pero son las condiciones que mi padre ha impuesto en unas negociaciones muy poco bilaterales reflejadas en un contrato que ambos hemos firmado y del cual guardaremos una copia cada uno. Lo del papelito es verídico y es, cómo no, idea de mi querido progenitor con complejo de padre de la familia de Los problemas crecen. Creo que a veces, más que físico, parece psicólogo.

Siendo la segunda vez el viaje lo hice libre de todo el miedo que tenía el año pasado, aun viniendo ahora menos preparado. No sabía qué empresa de bus llevaba del aeropuerto de Lutton a Oxford ni una vez allí donde podría coger el autobús que me llevara a Harcourt (eso sí, sabía que no pensaba pagar el taxi), pero no me sentía inseguro ante la idea de buscarme la vida.

(Hasta que haga funcionar el reproductor de Goear, escuchar aquí)

Hace poco he descubierto esta canción en mi portátil. Y, como cada vez que descubro un tema que no sabía que tenía y me gusta especialmente he pasado por una racha de escucharlo varias veces al día hasta hartarme. Y en este caso no es una escucha del todo libre de cierto grado de masoquismo, siendo una de las canciones que me pasaste tú hace un año, precisamente aquí.

En parte me ha gustado venir porque me da la opción de, por decirlo de alguna forma, exorcizar la ciudad de ti.
Quiero, al menos parcialmente, librar Oxford de tu fantasma. Aunque no olvidarte, sí ser capaz de guardar de este sitio un recuerdo independiente que no vaya a la fuerza unido a ti.

No quería que pasaran los años y tu recuerdo echara raíces en el de la ciudad hasta que me diera miedo volver.

Las calles de Oxford siguen teñidas de ti más que de cualquier otra persona o experiencia. Todavía nos veo y escucho nuestras conversaciones en todas partes: la galería comercial, la estación, el autobús. Y revivo entonces todos aquellos momentos en un instante.

El autobús. Nunca imaginé que te vería llorar tanto como en aquel último viaje juntos en el que llevaba a la ciudad. La auténtica y definitiva despedida varias semanas más tarde, cuando salías de Almería, fue mucho más fría.

El propio Harcourt Hill evidentemente tampoco es un lugar exento de huellas. Aquí nos conocimos y todo empezó en el césped del campo de rugby. Y a menudo la mirada se me escapa a la puerta de la casa en la que vivías.

Decías que nadie nunca había sido así contigo, y yo me preguntaba cómo habían sido los anteriores.

No sé cuándo seré inmune a ese sabor agridulce que tiene todo lo que aún te trae irremediablemente a mi cabeza. Tendría que vivir más cosas aquí, supongo.

Aún no dejo de preguntarme por qué tuviste que cortar de raíz con todo. Llevar la frustración de saber cada vez que habláramos que no podría aspirar a nada más contigo me habría costado mucho menos que asimilar que para no sufrir me habías arrancado de cuajo de tu cabeza, y que un correo disculpándote por ello sería lo último que sabría de ti.
Me gustaría saber qué ha sido de tu vida y si has vuelto a recordar algo de todo aquello.
Es por esa absoluta ignorancia, porque de repente somos desconocidos, por lo que me duele tanto pensar en ti. Aunque siguieras presente en cada rincón, con un final feliz Oxford me sería mucho más fácil.

Remember me when you’re the one you always dreamed.

Special needs – Placebo

Creo que por primera vez en mucho tiempo estoy redescubriendo empíricamente el significado de la palabra “estrés”.

Aparte de terminar y preparar la presentación de un trabajo en grupo que consiste en el análisis de Willy Fog (diréis que mi carrera no mola) que expondremos el lunes haciendo gala de nuestras indudables dotes para la improvisación, hacer casi por completo un trabajo de publicidad en el que tenemos que idear una campaña publicitaria enterica (con storyboard del spot incluido) que tendremos que entregar el lunes y exponer el miércoles, grabar un breve corto sobre el estrés esta mañana-tarde y montarlo en los próximos días, tengo que ponerme a estudiar un cuatrimestre de una asignatura tan hostil como Estructura económica de los medios audiovisuales para este martes.

Me siento como en una sala repleta de super discos chinos, todos a punto de caer.

Lo peor es que el estado de hiperactividad en el que me obligan a hallarme me está empezando a gustar.

Menudo el mesecito que se avecina.

-Vaya cómo está la estación, ¿eh? Jamás en mi vida la he visto así de llena, está hasta arriba.

-Uhmm. Bueno, sí, todos los años es igual.

-Y todos sois del sitio ese, ¿no? ¿El Womad ese?

-No, no, este es otro.

-Y habrá gente que venga de muy lejos. ¿De dónde vienes tú?

Comienzo a preguntarme si me está lanzando miradas sospechosas o es sólo mi imaginación. Igual le ha gustado mi sudadera.

-De Badajoz.

-Ah, bueno, eso está cerquita.

-Sí, sí -. He terminado. No sé si quedarme y seguir con la conversación. Me ha dado la idea de comenzar un libro titulado “Charlas de urinario”. Pero me resigno, Amanda está esperando -. Bueno, hasta luego, ¿eh?

-Venga, adiós.

Los pocos ancianos que hay en la estación contemplan entre incrédulos e indiferentes el panorama, enmedio de un mar de punks, heavies, rastas y demás personajes difíciles de etiquetar que han ocupando todo el suelo del edificio. Alguno de los viejecillos incluso hace bailar discretamente su bastón al ritmo de los bongos y las guitarras que tocan alguna canción de Delinqüentes. Otro se ha dormido en los asientos. Hay una nube densa de olor a porro que cubre la sala, y me estoy cagando levemente en los que dan por hecho que quiero tragarme su humo.

Amanda está donde la dejé, sentada bajo una cabina telefónica, entre una máquina de bebidas y una báscula que hemos desenchufado para tener donde cargar nuestros móviles. Las básculas en las estaciones son resquicios del pasado, nadie la va a echar en falta. Me escuece la garganta, quizás porque me acabo de comer 280 gramos de chorizo picante a bocados y sin pan.

Nos hemos tenido que marchar del recinto donde se celebraba el festival.

Entre el aparente abandono del sitio por parte de las autoridades, la gente luchando por salir de allí y el aspecto de la zona, con basuras en todo el suelo, vallas caídas y contenedores tumbados, aquello parecía el escenario de alguna catástrofe nuclear.

Al margen de la estupenda compañía y de los buenos conciertos (me quedo con Hora Zulú, Loquillo, Violadores, Gwendal, Mojinos y Def Con Dos como los más reseñables), el Extremúsika de este año, el quinto al que voy, me deja con un sabor de boca agridulce.

Llamémoslo de alguna manera que no nos haga sentir demasiado desgraciados. Llamémoslo aventura. Quien haya ido al festival este año, y particularmente quien haya dormido en las zonas de acampada del festival, habrá vivido una auténtica experiencia de lucha por la supervivencia. Prueba de esta orgiástica batalla contra el frío, el viento, la lluvia y el barro ha sido la hipotermia que la noche del viernes afectó a una veintena de personas.

Hemos tirado tiendas, echado ropa a perder… En particular yo he sufrido la inmejorable permeabilidad de mis zapatillas que, combinada con la de mi saco de dormir, me ha mantenido con los pies húmedos ininterrumpidamente durante dos días. Perfecto.

Lo peor: me he perdido Molotov.

Es la primera vez que hago esto de meter vídeos propios y editados a propósito para una entrada. No sé qué os parecerá ni si quedan bien. En todo caso, de momento no es más que una prueba.

En fin. En foros y comentarios en periódicos hemos leído y oído bastantes y muy variadas opiniones sobre lo que ha rodeado esta edición de Extremúsika, y particularmente sobre Ángel Romero, director de la promotora. Hay quien lo compara con un mafioso, quien se caga en sus difuntos y quien poco menos que le pinta de santo.

Voy a escribir lo que pienso, y a más de uno le parecerán obviedades.

Santo no creo, pero ha tenido la decencia de dar la cara personalmente frente a una multitud cabreada. Y viendo en foros la actitud de muchas personas, yo no sé si tendría el valor.

Si no te sale, ve el vídeo aquí.

Bien. Las críticas sobre la organización del evento son algo bastante subjetivo, y aunque he leído por ahí varias y algunas bien fundadas, no voy a escribir ninguna aquí porque personalmente no tengo quejas o no me apetece pensarlas.

De modo que no voy a hablar de si había suficientes duchas o si eran simpáticos los seguratas. Ni siquiera de si nos engañaron cuando anunciaban que habían puesto tierra que drenaría, si timaron a la organización cuando la compró, o de si sencillamente no existe arena capaz de drenar tal cantidad de agua (opción que supongo más probable). Sí que me permito decir que las famosas palabras de que el festival no se suspendería a menos que viniera un tsunami eran cuanto menos pelín imprudentes.

Sí voy a hablar de lo que viene detrás de la suspensión del sábado.

La productora A Vallekas tiene el detalle de devolvernos la tercera parte de la entrada.

Y no nos engañemos, si nada le obliga es un detalle. Es cierto que darnos el dinero proporcional a la parte del espectáculo que se ha visto suspendida debería ser lo mínimo en los eventos de este tipo, pero las condiciones de la entrada que hemos aceptado al comprarla establecen que “si la suspensión se realiza una vez transcurrida más de la mitad del espectáculo, no habrá lugar a devolución alguna”. Si dichas condiciones deberían ser otras no es un tema que discutir ahora.

Claro está que no lo hace desinteresadamente. Sabe que así el festival no perderá tanta imagen como haría de cualquier otro modo, y habrá más gente dispuesta a no sustituirlo por el Viña, el Viñarock (que me acabo de enterar que no son el mismo, para más info la wikipedia) o el Derrame el año que viene. Pero con todo y con esto, no deja de ser un detalle.

No digo que tengamos que darle las gracias; si ellos no son culpables del mal tiempo menos lo somos los espectadores. Y como se puede leer por ahí, el sábado no es un tercio del festival, es mucho más. Ni en número de conciertos, ni en horas de música, ni en el caché de los artistas que actuaban. Hay gente que ha estado dispuesta a pagar el precio de la entrada sólo por ver a Molotov o a Europe. Pero aquí nadie ha salido ganando, y lo que más nos duele no es precisamente haber pagado más de lo que hemos visto.

Sin embargo, cómo no, hay quien dice que ha sido algo que a la productora le ha salido rentable. Que los artistas del sábado, al no actuar, cobran la mitad. O que, en todo caso, todos los gastos los cubre el seguro. Y que habrá gente que ni vaya a por la devolución de la entrada, dinero que se podrá quedar la empresa. Genial, vamos. Para A Vallekas, que ojalá pasara esto más veces.

En mi humilde opinión, o son rematadamente ingenuos o les pueden las ganas de comprender la historia en términos de buenos y malos malísimos. Aquí todos hemos perdido. Ángel como empresario y nosotros como público. Dejando a un lado el descenso de asistencia que pueda acarrear esto para ediciones venideras del festival, las pérdidas económicas han debido de ser más que notables. Mucho me extrañaría que los grupos cobraran mucho menos de su caché hayan actuado o no. Más me extrañaría que una compañía de seguros sufragara todas las pérdidas. Y más extraño aún me parece que lo que la productora ahorre por gente que opte por no cobrar la devolución del tercio de la entrada sea compensado por todos aquellos que cobren como si la hubieran comprado en taquilla. Porque si, como tengo entendido, los que la compraron en el mismo recinto sólo tienen la pulsera como prueba, ¿no puedo ir yo, hacerme pasar como uno de ellos y cobrar la tercera parte de la entrada de 65 € y no de la mía de 50?

Actualización: acabo de leer en la entrevista de Rock In Spain que según Ángel Romero lo de dar sólo la pulsera fue algo que hicieron no con todas las personas que compraron entrada en taquilla y que en principio no serviría para devoluciones, a menos que se diera un voto de confianza.

Y bueno, temas económicos aparte: no debe de haber sido fácil poner los esfuerzos para contratar a todos los artistas del cartel del sábado, varios de ellos extranjeros. Y a nadie le gusta perder gratuitamente un trabajo de meses. Aunque a los conspiranoicos que disfrutan viendo corporaciones malvadas quizás prefieran llegar a pensar que ni siquiera había nada preparado para el sábado, que A Vallekas contrató a los comunistas para que alteraran el clima y que está reuniendo fondos para comprar un ejército con el que dominar el mundo (para un pleno disfrute mental de tales teorías, recomiendo pulsar play).

De hecho, algo de lo que yo no estaba enterado es que, según esta noticia, el Espárrago cerró porque acarreaba las pérdidas económicas que le causó una edición en la que sucedió lo mismo que aquí.

De hecho aquí la productora se está planteando no hacer futuras ediciones del festival. Algo que a algunos nos jodería bastante.

En cuanto al famoso concierto “privado” de los Gipsy Kings, quien quiera verlo como una muestra de hipocresía, de egoísmo o de falta de consideración, allá él. (Actualización: una vez más, en la entrevista Ángel da información al respecto).

Obviamente nadie me paga por defender a la organización ni a su director. Pero críticas viscerales y poco constructivas sobran y quería dar mi opinión.

Claro hay varios aspectos bastante negativos.

Por ejemplo, está terriblemente feo quitar la seguridad de las entradas a la zona de acampada sólo porque se había suspendido el festival, cuando mucha gente tenía reservada la vuelta para el domingo y no tenían otro sitio donde quedarse a dormir. Ha habido robos por ello.

Y también muy mal está cerrar el foro del festival, que a día de hoy redirige a la web de Extremúsika, consiguiendo sólo que la conversación (aunque no siempre merece ser llamada como tal) simplemente se traslade a foros de otras páginas como Manerasdevivir.

Déjame que al menos te reproche si esta noche
estoy llorando y sin ti.

Agua de mayo – Hora Zulú

Por supuesto, si de los pocos que se dejen caer por aquí alguien quiere dejar en los comentarios su punto de vista, bienvenido sea.

Yo en mi carrera, entre otras cosas, le he pillado el gusto a la fotografía. Es la primera vez que compruebo las consecuencias reales de los conceptos velocidad de obturación o apertura de diafragma, que hasta ahora sólo sabía que existían en la teoría. Para las prácticas de foto que nos piden usamos alguna de las réflex que nos presta la facultad, algunas digitales. Estas últimas son en concreto EOS 300D, modelo que Canon dejó de producir hace algunos años y que, según la Wikipedia, costaba 1100 euros cuando salió a la venta en el 2003.

Cuando cojo un maquinón así comienzo a hacer fotos hasta a las piedras. Me acostumbro, devuelvo la cámara (las digitales tienen que dormir en la facultad, si bien las analógicas las podemos tener durante varios días) y, cuando otro día veo algo me apetece fotografiar, lo único que tengo a mano es el móvil. Y antes era aficionado a hacerlas con el aparatillo, pero desde que he tocado la réflex se me han quitado bastante las ganas.

En fin, que me apetece publicar algunas de las fotos que he hecho aprovechando que tenía que hacer las prácticas. Digo “algunas” porque son las pocas decentes que he conseguido, tras cientos de intentos por lograr una foto digna.

Como esta, las cuatro siguientes fotos están hechas en la alcazaba, donde se encuentra la facultad.

Los pies de Marcos. Con Sergio y con él estuve haciendo las prácticas. Yo estaba esperando a que bajara el pie izquierdo, pero ahora pienso que quedaba mejor así.

Yo saltando. Foto por Marquitos.

Sergio el rayo. Esta sólo era, como la anterior, para hacer experimentos cambiando la velocidad de obturación.

Farola absurdamente encendida.

Banquito en el parque San Fernando.

Mientras esperábamos a que imprimieran las fotos de las prácticas, nos pusimos a hacer el imbécil con los carritos.

Le había pillado yo el gustillo a esto de tirarme al suelo.

Novísimas farolas de mi antiguo instituto.

Novísima verja de mi antiguo colegio.

Esta fuente es del mismo parque que el banco. Estas fotos sí que forman parte de una práctica. La diferencia vuelve a estar en la velocidad de obturación. Me encanta en la primera cómo se ven las gotas suspendidas como a medio metro de la fuente.

La segunda práctica consistía en utilizar el enfoque. Hice una enfocando al saltamontes escalando la muralla (de nuevo en la alcazaba) y otra al fondo sin mover la cámara del trípode, y me gustó bastante cómo quedó la primera.

Estas y otras cuantas fotos las encontraréis en mi Flickr.

Un hombre mayor de bigote cano con boina y palito en mano instaba al animal a moverse sobre la escasa superficie de una pieza de madera en lo alto de una pequeña escalera. Mientras dos jóvenes gitanas (hecho singular, pues él era payo) pedían dinero a los poquitos viandantes que circulaban por la acera, entrando también en los comercios de la calle y paseando un gorro bocarriba ante clientes y dependientes testigos del espectáculo. Y un perro (¿quizás un caniche?) trataba de mantenerse sobre dos patas al ritmo del pseudónimo de pasodoble que salía del teclado, que sonaba solo, sin que nadie siquiera se molestara en fingir que lo tocaba.

Me he preguntado por cuanto rodearía la vida de personajes tan pintorescos. Se me ha pasado por la mente la idea de correr a casa a por mi cámara y hacerles un minidocumental. Algunas preguntillas, nada más. Cómo se habían introducido en tal negocio, cuánto tiempo llevaban en él, a qué más dedicaban su vida, de dónde eran, no sé. Tenía curiosidad. Pero antes de haberme terminado de decidir (casi con toda seguridad hacia el no, dudo que llegaran a dedicarme gratuitamente un tiempo en el que podrían estar si no cobrando, sí intentándolo) una de las muchachas le ha dicho algo al viejo, quien ha asentido y ha bajado a la cabra de su pedestal. Supongo que consideraron que ya habían explotado suficientemente el lugar que no parecía haberles sido demasiado rentable, porque cabra y perro atados a una correa cual sacados a pasear tres veces al día, escalera bajo el brazo y organillo empujado sobre un carro, la peculiar familia se ha marchado en la dirección por la que yo había llegado.

Dejo aquí el escaso testimonio gráfico que he conseguido. Debería haber hecho más fotos y más cerca, pero no tenía dinero para pagarles y he intentado ser discreto. Sirva esta entrada de homenaje a los trabajos, como el de los afiladores de cuchillos (otro oficio curioso para un documental), que perviven a duras penas como sacados de otra época, con cierto toque romántico y en obvio peligro de extinción.

Vi el atrezzo y no me pude contener… Perdóname, Miyamoto.

Con Teresa, que vino de Almería, justo antes de salir. Se disfrazó con una capa y una careta de cartón que nos encontramos en una cajas llenas de restos de antiguos disfraces. Con complementos que a veces da algo de yuyu tocar, tejidos feos que dan dentera y tal. Recolocarlo todo en las cajas fue trabajo duro.

La plaza del ayuntamiento. Los calorros, makois o kinkis, llámenlos como quieran, suelen ir disfrazados con lo que parece ser un mono de fontanero cubierto por pelos de algún color, preferiblemente rosa. Imposibles de concebir hasta que los ves.

Cancho se vistió de morito de Tánger. La chilaba era verdadera, y el acento no lo era menos. Vamos, que he visto a moritos mucho menos auténticos.

Yo iba de chico disco, simplemente. El año pasado al principio me hartaba que la gente me gritara 11811 (la cultura disco existía antes de un absurdo anuncio, paletos), pero me acabé acostumbrando. Así que este año ya lo tenía más que asumido. Estas señoritas que encontramos subiendo a la plaza de la catedral sí que iban de 11811.

Con Edén y Chema. Que mi cara sea la menos anormal de las tres no los deja en muy buen lugar.

Son fotos algunas de las cuales Cancho también ha colgado en El menachil (no ha puesto ninguna que no esté aquí, pero quién nos va a enlazar si no lo hacemos nosotros mismos).

Y que no me he olvidado del blog, verdad de la buena. Sólo que últimamente estoy con otras cosas. Mientras tanto siempre podéis visitar el Fliquer o el Tuiter.

Edificio de mi antiguo colegio (ahora forma parte de mi antiguo instituto) desde mi terraza. Ese foco acaba con toda expectativa de dormir sin bajar la persiana de mi cuarto.

Rotonda a la entrada del puente de la universidad.

Puente en sí.

Plaza San Francisco. Badajoz es una ciudad fantasma.

Frente a mi casa.

El siniestro Hotel Lisboa. Siempre me imagino por sus pasillos escapando de un loco con una motosierra. Miento, se me acaba de ocurrir. Pero molaría. Ser el de la motosierra, claro.

Duele ver este cartel en el preciso lugar en que yo aprendí que entre q y e, iba una u (vuelve a leer).

Sentado en uno de los respiraderos que se ven en la quinta foto con Josemi, a altas horas de la madrugada.

(Repite conmigo: “son esos mequetrefes de MediaMarkt los que me toman por tonto”).

¿Alguien lo había entendido de otra manera?

¡¡Tarot!! ¡¡Alta magia!! ¡¡Tengo la solución!! ¡¡Y me largo antes de que les dé tiempo a denunciarme por fraude!!

PD: ¡¡Cuánto mola el uso indiscriminado de exclamaciones!!

Como dirían en el Pitodoble: ¿tienes un pie de foto mejor?

En los cañones, o Puerta del Pilar.

(Clic en la foto)

Menos mal que no ha escogido el de su hija quinceañera, podría haber sido nenita_badajoz_69.