¿Me impacto en exceso? Quizás. Pero aún soy joven y me impresionan con los raptos cuando los detenidos son hermanos de personas (aunque tangencialmente) conocidas y de las personas raptadas me distancian dos grados de separación. Será irse acostumbrando, oye.

Los detalles, con enlaces y todo, los tiene este hombre.

Veremos en qué acaba todo.

Un amigo de Almería sobre los emos, góticos y demás personajes de aspecto siniestro.

-¿Así que hiciste un concierto? ¿Y dónde?

-En el López de Ayala.

-¿Qué? ¿Aquí, en Badajoz?

-Sí.

-¿Viniste a Badajoz? ¿Y por qué no me avisaste?

-Porque era un concierto que ya habías hecho tú y, no sé, no quería. Además yo tenía cosas que hacer y seguro que tú también. Si hubiera estado contigo, por ejemplo, no habría podido realizar la misión de iniciarme en el boxeo. Pero este fin de semana voy y quiero verte.

-Ah, ¿sí? ¿Y no tienes ninguna misión ahora?

-Sí que tengo. Ir a la luna. Contigo…

Se cortó. Aunque sonó como si alguien hubiera colgado.

Y no habías sido tú, parecía haberte pillado por sorpresa en mitad de un párrafo importante. Y tu “contigo” había sonado tan próximo…

Obviamente tampoco yo había sido.

Lo de ir a la luna parecía venir de alguna broma absurda de meses atrás que se hubiera convertido en una de esas expresiones con significado sólo para nosotros.

Quise volver a llamarte, pero ya no había teléfono.

Entonces desperté. Y tu voz pronunciando aquella última palabra aún resonaba en mi cabeza, en algo parecido a un eco mental.

Sonaba: Theme - Jon Brion (de la BSO de Olvídate de mí, por segunda vez)

He estado esperando días a ver si me salía un post de bienvenida pero nada, que no sé escribir esas cosas salvo cuando realmente se merecen. Si buscabas otra cosa haberte metido en Weblogs SL, chica.

Lo que sí te dedico es un post de advertencia: una vez que eres neurona ya no hay marcha atrás.

De modo que no voy a volver a ser el único y solitario lonely loner on a lonely road, alone en el dominio.

Pasen y vean su blog, aunque sea para admirar el favicon que le ha hecho un servidor (sí, a estas alturas cada vez me enorgullezco por menos).

Al margen de todo esto, y con un día de retraso, feliz Día de la Toalla.

Y en homenaje al insuperable Douglas Adams transcribo un par de párrafos de la Guía, encontrada en pdf aquí.

«Flotas Constructoras Vogonas. Esto es lo que tiene que hacer si quiere que le lleve un
vogón: olvidarlo. Son una de las razas más desagradables de la Galaxia; no son
realmente crueles, pero tienen mal carácter, son burocráticos, entrometidos e insensibles.
Ni siquiera moverían un dedo para salvar a su abuela de la Voraz Bestia Bugblatter de
Traal, a menos que recibieran órdenes firmadas por triplicado, acusaran recibo, volvieran
a enviarlas, hicieran averiguaciones, las perdieran, las encontraran, las sometieran a
investigación pública, las perdieran de nuevo y finalmente las enterraran bajo suave turba
para luego aprovecharlas como papel para encender la chimenea.
»El mejor medio para que un vogón invite a una copa es meterle un dedo en la
garganta, y la mejor manera de hacerle enfadar es entregar a su abuela a la Voraz Bestia
Bugblatter de Traal para que se la coma.
»De ninguna manera deje que un vogón le lea poesía.»

(…)

La poesía vogona ocupa, por supuesto, el tercer lugar entre las peores del Universo. El
segundo corresponde a los azgoths de Kria. Mientras su principal poeta, Grunthos el
Flatulento, recitaba su poema «Oda a un bultito de masilla verde que me descubrí en el
sobaco una mañana de verano», cuatro de sus oyentes murieron de hemorragia interna, y
el presidente del Consejo Inhabilitador de las Artes de la Galdia Media se salvó, perdiendo
una pierna en la huida, Se dice que Grunthos quedó «decepcionado» por la acogida que
había tenido el poema, y estaba a punto de iniciar la lectura de su poema épico en doce
tomos titulado «Mis gorjeos de baño favoritos», cuando su propio intestino grueso, en un
desesperado esfuerzo por salvar la vida y la civilización, le saltó derecho al cuello y le
estranguló.

De ninguna manera dejes que un vogón te lea poesía.

Amén.

Creo que por primera vez en mucho tiempo estoy redescubriendo empíricamente el significado de la palabra “estrés”.

Aparte de terminar y preparar la presentación de un trabajo en grupo que consiste en el análisis de Willy Fog (diréis que mi carrera no mola) que expondremos el lunes haciendo gala de nuestras indudables dotes para la improvisación, hacer casi por completo un trabajo de publicidad en el que tenemos que idear una campaña publicitaria enterica (con storyboard del spot incluido) que tendremos que entregar el lunes y exponer el miércoles, grabar un breve corto sobre el estrés esta mañana-tarde y montarlo en los próximos días, tengo que ponerme a estudiar un cuatrimestre de una asignatura tan hostil como Estructura económica de los medios audiovisuales para este martes.

Es como una sala repleta de super discos chinos, todos a punto de caer.

Lo peor es que el estado de hiperactividad en el que me obligan a hallarme me está empezando a gustar.

Menudo el mesecito que se avecina.

-Vaya cómo está la estación, ¿eh? Jamás en mi vida la he visto así de llena, está hasta arriba.

-Uhmm. Bueno, sí, todos los años es igual.

-Y todos sois del sitio ese, ¿no? ¿El Womad ese?

-No, no, este es otro.

-Y habrá gente que venga de muy lejos. ¿De dónde vienes tú?

Comienzo a preguntarme si me está lanzando miradas sospechosas o es sólo mi imaginación. Igual le ha gustado mi sudadera.

-De Badajoz.

-Ah, bueno, eso está cerquita.

-Sí, sí -. He terminado. No sé si quedarme y seguir con la conversación. Me ha dado la idea de comenzar un libro titulado “Charlas de urinario”. Pero me resigno, Amanda está esperando -. Bueno, hasta luego, ¿eh?

-Venga, adiós.

Los pocos ancianos que hay en la estación contemplan entre incrédulos e indiferentes el panorama, enmedio de un mar de punks, heavies, rastas y demás personajes difíciles de etiquetar que han ocupando todo el suelo del edificio. Alguno de los viejecillos incluso hace bailar discretamente su bastón al ritmo de los bongos y las guitarras que tocan alguna canción de Delinqüentes. Otro se ha dormido en los asientos. Hay una nube densa de olor a porro que cubre la sala, y me estoy cagando levemente en los que dan por hecho que quiero tragarme su humo.

Amanda está donde la dejé, sentada bajo una cabina telefónica, entre una máquina de bebidas y una báscula que hemos desenchufado para tener donde cargar nuestros móviles. Las básculas en las estaciones son resquicios del pasado, nadie la va a echar en falta. Me escuece la garganta, quizás porque me acabo de comer 280 gramos de chorizo picante a bocados y sin pan.

Nos hemos tenido que marchar del recinto donde se celebraba el festival.

Entre el aparente abandono del sitio por parte de las autoridades, la gente luchando por salir de allí y el aspecto de la zona, con basuras en todo el suelo, vallas caídas y contenedores tumbados, aquello parecía el escenario de alguna catástrofe nuclear.

Al margen de la estupenda compañía y de los buenos conciertos (me quedo con Hora Zulú, Loquillo, Violadores, Gwendal, Mojinos y Def Con Dos como los más reseñables), el Extremúsika de este año, el quinto al que voy, me deja con un sabor de boca agridulce.

Llamémoslo de alguna manera que no nos haga sentir demasiado desgraciados. Llamémoslo aventura. Quien haya ido al festival este año, y particularmente quien haya dormido en las zonas de acampada del festival, habrá vivido una auténtica experiencia de lucha por la supervivencia. Prueba de esta orgiástica batalla contra el frío, el viento, la lluvia y el barro ha sido la hipotermia que la noche del viernes afectó a una veintena de personas.

Hemos tirado tiendas, echado ropa a perder… En particular yo he sufrido la inmejorable permeabilidad de mis zapatillas que, combinada con la de mi saco de dormir, me ha mantenido con los pies húmedos ininterrumpidamente durante dos días. Perfecto.

Lo peor: me he perdido Molotov.

Es la primera vez que hago esto de meter vídeos propios y editados a propósito para una entrada. No sé qué os parecerá ni si quedan bien. En todo caso, de momento no es más que una prueba.

En fin. En foros y comentarios en periódicos hemos leído y oído bastantes y muy variadas opiniones sobre lo que ha rodeado esta edición de Extremúsika, y particularmente sobre Ángel Romero, director de la promotora. Hay quien lo compara con un mafioso, quien se caga en sus difuntos y quien poco menos que le pinta de santo.

Voy a escribir lo que pienso, y a más de uno le parecerán obviedades.

Santo no creo, pero ha tenido la decencia de dar la cara personalmente frente a una multitud cabreada. Y viendo en foros la actitud de muchas personas, yo no sé si tendría el valor.

Si no te sale, ve el vídeo aquí.

Bien. Las críticas sobre la organización del evento son algo bastante subjetivo, y aunque he leído por ahí varias y algunas bien fundadas, no voy a escribir ninguna aquí porque personalmente no tengo quejas o no me apetece pensarlas.

De modo que no voy a hablar de si había suficientes duchas o si eran simpáticos los seguratas. Ni siquiera de si nos engañaron cuando anunciaban que habían puesto tierra que drenaría, si timaron a la organización cuando la compró, o de si sencillamente no existe arena capaz de drenar tal cantidad de agua (opción que supongo más probable). Sí que me permito decir que las famosas palabras de que el festival no se suspendería a menos que viniera un tsunami eran cuanto menos pelín imprudentes.

Sí voy a hablar de lo que viene detrás de la suspensión del sábado.

La productora A Vallekas tiene el detalle de devolvernos la tercera parte de la entrada.

Y no nos engañemos, si nada le obliga es un detalle. Es cierto que darnos el dinero proporcional a la parte del espectáculo que se ha visto suspendida debería ser lo mínimo en los eventos de este tipo, pero las condiciones de la entrada que hemos aceptado al comprarla establecen que “si la suspensión se realiza una vez transcurrida más de la mitad del espectáculo, no habrá lugar a devolución alguna”. Si dichas condiciones deberían ser otras no es un tema que discutir ahora.

Claro está que no lo hace desinteresadamente. Sabe que así el festival no perderá tanta imagen como haría de cualquier otro modo, y habrá más gente dispuesta a no sustituirlo por el Viña, el Viñarock (que me acabo de enterar que no son el mismo, para más info la wikipedia) o el Derrame el año que viene. Pero con todo y con esto, no deja de ser un detalle.

No digo que tengamos que darle las gracias; si ellos no son culpables del mal tiempo menos lo somos los espectadores. Y como se puede leer por ahí, el sábado no es un tercio del festival, es mucho más. Ni en número de conciertos, ni en horas de música, ni en el caché de los artistas que actuaban. Hay gente que ha estado dispuesta a pagar el precio de la entrada sólo por ver a Molotov o a Europe. Pero aquí nadie ha salido ganando, y lo que más nos duele no es precisamente haber pagado más de lo que hemos visto.

Sin embargo, cómo no, hay quien dice que ha sido algo que a la productora le ha salido rentable. Que los artistas del sábado, al no actuar, cobran la mitad. O que, en todo caso, todos los gastos los cubre el seguro. Y que habrá gente que ni vaya a por la devolución de la entrada, dinero que se podrá quedar la empresa. Genial, vamos. Para A Vallekas, que ojalá pasara esto más veces.

En mi humilde opinión, o son rematadamente ingenuos o les pueden las ganas de comprender la historia en términos de buenos y malos malísimos. Aquí todos hemos perdido. Ángel como empresario y nosotros como público. Dejando a un lado el descenso de asistencia que pueda acarrear esto para ediciones venideras del festival, las pérdidas económicas han debido de ser más que notables. Mucho me extrañaría que los grupos cobraran mucho menos de su caché hayan actuado o no. Más me extrañaría que una compañía de seguros sufragara todas las pérdidas. Y más extraño aún me parece que lo que la productora ahorre por gente que opte por no cobrar la devolución del tercio de la entrada sea compensado por todos aquellos que cobren como si la hubieran comprado en taquilla. Porque si, como tengo entendido, los que la compraron en el mismo recinto sólo tienen la pulsera como prueba, ¿no puedo ir yo, hacerme pasar como uno de ellos y cobrar la tercera parte de la entrada de 65 € y no de la mía de 50?

Actualización: acabo de leer en la entrevista de Rock In Spain que según Ángel Romero lo de dar sólo la pulsera fue algo que hicieron no con todas las personas que compraron entrada en taquilla y que en principio no serviría para devoluciones, a menos que se diera un voto de confianza.

Y bueno, temas económicos aparte: no debe de haber sido fácil poner los esfuerzos para contratar a todos los artistas del cartel del sábado, varios de ellos extranjeros. Y a nadie le gusta perder gratuitamente un trabajo de meses. Aunque a los conspiranoicos que disfrutan viendo corporaciones malvadas quizás prefieran llegar a pensar que ni siquiera había nada preparado para el sábado, que A Vallekas contrató a los comunistas para que alteraran el clima y que está reuniendo fondos para comprar un ejército con el que dominar el mundo (para un pleno disfrute mental de tales teorías, recomiendo pulsar play).

De hecho, algo de lo que yo no estaba enterado es que, según esta noticia, el Espárrago cerró porque acarreaba las pérdidas económicas que le causó una edición en la que sucedió lo mismo que aquí.

De hecho aquí la productora se está planteando no hacer futuras ediciones del festival. Algo que a algunos nos jodería bastante.

En cuanto al famoso concierto “privado” de los Gipsy Kings, quien quiera verlo como una muestra de hipocresía, de egoísmo o de falta de consideración, allá él. (Actualización: una vez más, en la entrevista Ángel da información al respecto).

Obviamente nadie me paga por defender a la organización ni a su director. Pero críticas viscerales y poco constructivas sobran y quería dar mi opinión.

Claro hay varios aspectos bastante negativos.

Por ejemplo, está terriblemente feo quitar la seguridad de las entradas a la zona de acampada sólo porque se había suspendido el festival, cuando mucha gente tenía reservada la vuelta para el domingo y no tenían otro sitio donde quedarse a dormir. Ha habido robos por ello.

Y también muy mal está cerrar el foro del festival, que a día de hoy redirige a la web de Extremúsika, consiguiendo sólo que la conversación (aunque no siempre merece ser llamada como tal) simplemente se traslade a foros de otras páginas como Manerasdevivir.

Déjame que al menos te reproche si esta noche
estoy llorando y sin ti.

Agua de mayo - Hora Zulú

Por supuesto, si de los pocos que se dejen caer por aquí alguien quiere dejar en los comentarios su punto de vista, bienvenido sea.

a qué tengo más miedo.

Si a que sufras por mí

o a que no lo hagas.

Es un placer estrenar en el blog la primera producción videoartística cinematográfica conjunta entre el genio de Cancho (El Menachil FILMS) y yo, que espero no sea más que el inicio de una larga y fructífera serie de colaboraciones.

Obra profunda, a la vez que recuerdo de familia. El día en que Chema aprendió a practicar la división celular.

La banda sonora, para quien no la reconozca, es 2005 de SFDK.

Yo en mi carrera, entre otras cosas, le he pillado el gusto a la fotografía. Es la primera vez que compruebo las consecuencias reales de los conceptos velocidad de obturación o apertura de diafragma, que hasta ahora sólo sabía que existían en la teoría. Para las prácticas de foto que nos piden usamos alguna de las réflex que nos presta la facultad, algunas digitales. Estas últimas son en concreto EOS 300D, modelo que Canon dejó de producir hace algunos años y que, según la Wikipedia, costaba 1100 euros cuando salió a la venta en el 2003.

Cuando cojo un maquinón así comienzo a hacer fotos hasta a las piedras. Me acostumbro, devuelvo la cámara (las digitales tienen que dormir en la facultad, si bien las analógicas las podemos tener durante varios días) y, cuando otro día veo algo me apetece fotografiar, lo único que tengo a mano es el móvil. Y antes era aficionado a hacerlas con el aparatillo, pero desde que he tocado la réflex se me han quitado bastante las ganas.

En fin, que me apetece publicar algunas de las fotos que he hecho aprovechando que tenía que hacer las prácticas. Digo “algunas” porque son las pocas decentes que he conseguido, tras cientos de intentos por lograr una foto digna.

Como esta, las cuatro siguientes fotos están hechas en la alcazaba, donde se encuentra la facultad.

Los pies de Marcos. Con Sergio y con él estuve haciendo las prácticas. Yo estaba esperando a que bajara el pie izquierdo, pero ahora pienso que quedaba mejor así.

Yo saltando. Foto por Marquitos.

Sergio el rayo. Esta sólo era, como la anterior, para hacer experimentos cambiando la velocidad de obturación.

Farola absurdamente encendida.

Banquito en el parque San Fernando.

Mientras esperábamos a que imprimieran las fotos de las prácticas, nos pusimos a hacer el imbécil con los carritos.

Le había pillado yo el gustillo a esto de tirarme al suelo.

Novísimas farolas de mi antiguo instituto.

Novísima verja de mi antiguo colegio.

Esta fuente es del mismo parque que el banco. Estas fotos sí que forman parte de una práctica. La diferencia vuelve a estar en la velocidad de obturación. Me encanta en la primera cómo se ven las gotas suspendidas como a medio metro de la fuente.

La segunda práctica consistía en utilizar el enfoque. Hice una enfocando al saltamontes escalando la muralla (de nuevo en la alcazaba) y otra al fondo sin mover la cámara del trípode, y me gustó bastante cómo quedó la primera.

Estas y otras cuantas fotos las encontraréis en mi Flickr.

Arridens, cinematográficamente hablando.

Porque la vida es algo así como “bienvenidos a mi audiocomentario“.

O lo que surja, pero que dure. De nombre, y si no se me ocurre ninguno mejor, Loren (gracias a Cancho por la sugerencia).

Me ocurre de tarde en tarde. Pasa el tiempo, veo mis cambios, y aunque esté satisfecho no logro evitar sentir cierta lástima por saber que situaciones pasadas, y cada David concreto que las vivó, sólo quedan más y más atrás.

Es una tontería. El cuerpo me pide volver a ser consciente de ellas, traerlas mentalmente al presente por un rato, recordarme, compararme, ver qué me ha hecho ser el yo de ahora, echarme las cinco lagrimitas de rigor y volver a la realidad renovado, habiendo vomitado los malos espíritus, en paz otra vez con mi cosmos. Y al rato ni comprendo qué me pudo llevar a estar así.

Contigo lo que me pasa es básicamente eso. Como no sé si algún día me desahogaré contigo, hoy lo hago por aquí.

Eres la persona con la que más he aprendido en la relación en la que me he sentido más lleno. Creo que nunca con nadie he sido tan radicalmente yo. Posiblemente nadie me ha conocido mejor.

¿Y ahora qué? Ahora nada. Tras dejarte me dolía demasiado mantener el contacto que me hubiera gustado.

Todo queda en un poco entusiasta “Hola, ¿qué es de tu vida?” que leo mientras me construyo un muro que los recuerdos no hagan derrumbar: no quiero pensar que no he avanzado.

Tras el muro, parte de mí sí se viene abajo.

Has dejado de esas heridas que no van a cerrar mientras te recuerde. El espejismo de un sentimiento pasado que se niega a morir, aunque no siga vivo.

Seguramente contemplo los recuerdos a través de un prisma que los distorsiona. Pero sé que sólo vas a estar cada vez más lejos. Serás un punto en el horizonte, terminarás por desaparecer y sólo quedará este fantasma.

Y eso sí me jode.

Suena: The Scientist - Coldplay

1 - Pilla un libro cercano de 123 páginas como mínimo.

Como cercano, tenía más a mano uno de periodismo audiovisual que me tuve leer para un examen en febrero, pero aunque el libro me gustó no me parecía el más adecuado.

Hace años que apenas leo, y menos ficción. Por eso tengo siempre en el estante que hay sobre mi cama los mismos libros, a modo de recordatorio. Uno de estos que siguen esperando que algún día los coja y los termine es El restaurante del fin del mundo, de Douglas Adams. Segundo libro de la serie de La guía del autoestopista galáctico.

2 - Ábrelo por la página 123.

Uhm. Realmente debería comenzar a leerlo de nuevo. Y sin abandonar a la mitad esta vez.

3 - Lee la quinta frase.

Correcto. Aunque ha costado lo suyo, son cinco oraciones larguísimas.

4 - Transcribe las siguientes tres frases.

Vamos allá. Las cursivas no son mías.

La Guía del autoestopista galáctico da la siguiente definición de la palabra “infinito”.

Infinito: Mayor que la cosa más grande que haya existido nunca, y más. Mucho más que eso, en realidad; verdadera y asombrosamente enorme, de un tamaño absolutamente pasmoso, algo para decir: “vaya, qué cosa tan inmensa”.

5 - Manda el meme a 5 personas.

Este meme está hecho para gente con más contactos en la blogocosa, sin duda. Como mi influencia es bastante limitada, me contento con pasar la bola a 4 blogueros.

Los nombres de los afortunados son: la peligrosa en general Arridens, la compañera de carrera y dueña de un blog sadomaso literario Walkirja y mis viejos amigos de LiveJournal: Alytes y Henry_w. Venga, ahora hacedlo, no me dejéis mal.

(…)

Que ahora ha cambiao mi suerte
y me han vuelto a entrar ganas de querer quererte
y contarte que to esto no lo hago ni mucho menos yo por ti.
Y no me siento na arrepentido. Tengo que serte del to sincero.
Porque las penas mató el olvido, me las dejé por los ceniceros.

Por los ceniceros - Hora zulú

Madre del amor hermoso:

Molotov, Hora Zulú y Violadores del Verso en un mismo sitio.

Que no, que no lo asimilo. Creo que voy a morir esos días.

(Ya me parecía increíble con los dos últimos, pero de la asistencia de Molotov me acabo de enterar y estoy en algo parecido a un trance).

Paradójicamente, el diseño del cartel sólo poniendo gran esfuerzo podría ser más cutre.

A quien vaya, allí nos veremos.

Un hombre mayor de bigote cano con boina y palito en mano instaba al animal a moverse sobre la escasa superficie de una pieza de madera en lo alto de una pequeña escalera. Mientras dos jóvenes gitanas (hecho singular, pues él era payo) pedían dinero a los poquitos viandantes que circulaban por la acera, entrando también en los comercios de la calle y paseando un gorro bocarriba ante clientes y dependientes testigos del espectáculo. Y un perro (¿quizás un caniche?) trataba de mantenerse sobre dos patas al ritmo del pseudónimo de pasodoble que salía del teclado, que sonaba solo, sin que nadie siquiera se molestara en fingir que lo tocaba.

Me he preguntado por cuanto rodearía la vida de personajes tan pintorescos. Se me ha pasado por la mente la idea de correr a casa a por mi cámara y hacerles un minidocumental. Algunas preguntillas, nada más. Cómo se habían introducido en tal negocio, cuánto tiempo llevaban en él, a qué más dedicaban su vida, de dónde eran, no sé. Tenía curiosidad. Pero antes de haberme terminado de decidir (casi con toda seguridad hacia el no, dudo que llegaran a dedicarme gratuitamente un tiempo en el que podrían estar si no cobrando, sí intentándolo) una de las muchachas le ha dicho algo al viejo, quien ha asentido y ha bajado a la cabra de su pedestal. Supongo que consideraron que ya habían explotado suficientemente el lugar que no parecía haberles sido demasiado rentable, porque cabra y perro atados a una correa cual sacados a pasear tres veces al día, escalera bajo el brazo y organillo empujado sobre un carro, la peculiar familia se ha marchado en la dirección por la que yo había llegado.

Dejo aquí el escaso testimonio gráfico que he conseguido. Debería haber hecho más fotos y más cerca, pero no tenía dinero para pagarles y he intentado ser discreto. Sirva esta entrada de homenaje a los trabajos, como el de los afiladores de cuchillos (otro oficio curioso para un documental), que perviven a duras penas como sacados de otra época, con cierto toque romántico y en obvio peligro de extinción.

Feliz día de San Valentín, pequeña.

Sonando: Foxy lady - Bomfunk MC’s

Vi el atrezzo y no me pude contener… Perdóname, Miyamoto.

Con Teresa, que vino de Almería, justo antes de salir. Se disfrazó con una capa y una careta de cartón que nos encontramos en una cajas llenas de restos de antiguos disfraces. Con complementos que a veces da algo de yuyu tocar, tejidos feos que dan dentera y tal. Recolocarlo todo en las cajas fue trabajo duro.

La plaza del ayuntamiento. Los calorros, makois o kinkis, llámenlos como quieran, suelen ir disfrazados con lo que parece ser un mono de fontanero cubierto por pelos de algún color, preferiblemente rosa. Imposibles de concebir hasta que los ves.

Cancho se vistió de morito de Tánger. La chilaba era verdadera, y el acento no lo era menos. Vamos, que he visto a moritos mucho menos auténticos.

Yo iba de chico disco, simplemente. El año pasado al principio me hartaba que la gente me gritara 11811 (la cultura disco existía antes de un absurdo anuncio, paletos), pero me acabé acostumbrando. Así que este año ya lo tenía más que asumido. Estas señoritas que encontramos subiendo a la plaza de la catedral sí que iban de 11811.

Con Edén y Chema. Que mi cara sea la menos anormal de las tres no los deja en muy buen lugar.

Son fotos algunas de las cuales Cancho también ha colgado en El menachil (no ha puesto ninguna que no esté aquí, pero quién nos va a enlazar si no lo hacemos nosotros mismos).

Y que no me he olvidado del blog, verdad de la buena. Sólo que últimamente estoy con otras cosas. Mientras tanto siempre podéis visitar el Fliquer o el Tuiter.

Cine, cine - Luis Eduardo Aute

Anoche resultaba estar yo en Las Vaguadas, que para quien no lo sepa ni quiera hacer clic en el enlace es un barrio pijo a dos kilómetros de Badajoz ciudad. Era más de la 1 e iba siendo hora de volver a casa, y como aquí el transporte urbano deja de existir a las 11, llamé a un taxi. Una vez en él:

-¿Adónde le llevo?

-A donde me llegue, tengo 5 euros. -y el premio al más miserable goes to…

-Pfff, con eso no le da ni para montarse -me enseña el contador -. Ya me tendría que pagar 5 euros y pico.

-¿Qué?

-A ver, yo he venido aquí desde un sitio.

-Eeeh, ¿que me cobras por venir aquí y luego por llevarme?

-Claro.

-Puees… -saco las monedas de la cartera - yo no llevo más de 6 euros y medio.

- . . .

-Entonces nada. Me bajo.

-Pues esto alguien me lo tendrá que pagar.

-Pero para eso, hombre.

En definitiva, el taxista me cobró los 6 euros y medio por venir a saludarme. De los cuales la mayoría ni eran míos.

No sé cómo funcionan los servicios de taxis en el resto de sitios, pero es la primera y última vez que llamo a Teletaxi.

Porque serán sus normas y serán perfectamente legales, pero me parecen una estafa. No es lógico que sea obligatorio tener el taxímetro a la vista del cliente para propiciar la transparencia del cobro pero que un taxi pueda venir ya con 6 euros de deuda.

¿Tengo alguna garantía de que la empresa no me ha mandado el coche más lejano posible? ¿O de que este señor no haya dado más vueltas de las necesarias al venir? Ciertamente, el hombre me habría inspirado más confianza de parar el taxímetro en el momento en el que vio evidente que no me iba a llevar a ningún sitio, en lugar de dejar que siguieran aumentando los números mientras manteníamos una conversación un tanto absurda.

Está bien, hagamos de esto una crítica mínimamente constructiva. Si el propósito es evitar que, por ejemplo, un taxi haga 8 kilómetros y cobre sólo dos del trayecto del cliente, que fijen un mínimo que les asegure una rentabilidad. Con lo que no estoy de acuerdo es con que pueda venir desde el otro extremo de la ciudad para cobrarme más de lo que me costaría viajar a Sevilla.

Y bueno, como es bien sabido que las empresas del siglo XXI tiemblan ante el poder de la blogosfera y tal, aquí dejo yo mi queja, con la certeza de que tras unos cuantos cientos de meneos y manifestaciones en Second Life Teletaxi tomará medidas o afrontará las consecuencias.

Vale, es un simple desahogo. Porque si lo que queréis es un blog de críticas y denuncias, tenéis otros mucho mejores ahí fuera.

Literalmente.

Porque no hay sonrisa como la de Chuck.

Ha debido de ser un coro de ninjas cantores lo que ha sonado en mis oídos cuando mi padre ha entrado en mi casa con esta revista bajo el brazo. Centímetros más arriba del irresistible título “Chuck Norris, íntimo” Le vemos, Le admiramos, pudiendo contemplar la perfección de cada poro de Su cara, cada arruga de Sus patas de gallo, cada vello de Sus nudillos.

Abro la revista por las páginas que me indica el índice (bien podrían haberse deshecho del resto. Hay reportajes sobre las películas de entonces, sobre el festival de Cannes del 88, e imágenes de Ana Obregón, Sabina y otros personajes que no han cambiado poco, pero Chuck eclipsa toda página sin una foto suya) y me encuentro con la siguiente imagen, bajo la cual se lee:

“Me ha costado once años llegar a mostrar mis sentimientos en la pantalla.”

No te ha costado, Chuck. Lo conseguiste desde el principio, pero a tu modo. No te dejes llevar por comentarios de quienes no han sabido ver que más allá de tu imagen de tipo duro e invulnerable eres una persona sensible de gran corazón y así lo has plasmado siempre, algo que tan sólo unos privilegiados con un refinado gusto por el buen cine hemos sabido advertir en tus interpretaciones.

De la entrevista, que me da demasiada pereza escanear, reproduzco una respuesta que me ha parecido particularmente interesante:

-Con frecuencia sus películas contienen una gran carga de violencia.

-Las películas violentas no me gustan en absoluto, y no creo que mis películas sean violentas; simplemente plantean situaciones reales de alguien que tiene que enfrentarse con la violencia y cómo lo hace, siempre desde un punto de vista positivo, no gratuito.

Nadie, ¿me leéis?, nadie, podía haberlo expresado mejor. Violenta es la clase de escarmiento que daría a los críticos que han disfrutado inmerecidamente de unas películas de las cuales se han quedado con nada más que lo banal, la cáscara, la excusa. La filmografía de Norris, si se sabe ver, es cine del que hace hombres a los niños, del que enseña lecciones de la vida a las personas sea cual sea su edad, raza o sexo e induce a la reflexión sobre nuestra desalentadora realidad en estos tiempos de vacío y superficialidad en que vivimos.

Y sólo Huckabee nos puede sacar de esta. Chuck nos asista.

Vía Pantalla3, Nº 64, Junio 1988. (No imagináis lo duro que puede ser a veces tratar de permanecer 2.0)

Alex: Genial. Me he liado con 4: (imagine aquí tres nombres al azar) y Laura, la de clase.

SF: ¡¿Qué?!

A: Sí, recalco: Laura, la de clase. Por eso quería verte, tenía que decírtelo. Pero no te preocupes, tío: lo he hecho por los dos.

Conversación entre un amigo y compañero de carrera y yo al encontrarnos por la mañana tras una algo aburrida para mí noche del pasado carnaval pacense. En aquel momento descubrí el auténtico significado de la palabra “amistad”.

Por cierto, Laura no es el nombre real de la chica. Que hubo quien al enterarse entonces creyó que ella se liaría con cualquiera y claro, Alex es mucho Alex.

Camarero, sírvanos el mejor bourbon de Texas.
Brindaremos porque ayer nos separó ella y hoy nos une esta botella.

Bourbon - Dinamita pa’ los pollos

Durante una fracción de segundo se me pasó por la cabeza la idea de tuitearlo y al no tener wifi ni portátil me sentí frustrado.

¿Cómo he llegado hasta este punto?

Anoche dormí 4 horas, la mitad de lo que ha durado el viaje.  Estoy en Almería.

Escribo desde casa de mis abuelos con el portátil de mi padre. Mi abuelo, con su portátil en problemas, considera a su hijo (mi progenitor y tutor) un gurú de la informática por tener la idea de utilizar el CD de recuperación de Windows. Idea que, a pesar de la indiscutible genialidad de mi padre, parece no funcionar.

Mi acceso a internet es cuanto menos esporádico, pero trataré de dar señales de vida.

Por una vez - Habeas Corpus

Algo de lo que había estado relativamente orgulloso hasta el verano era no haber subordinado mi grado de confianza con María (y por tanto, la calidad de mi amistad con ella) al interés por una hipotética relación entre nosotros.

No dejándole de hablar de mi relación con otras personas aun sabiendo que aquello me alejaba de todo a lo que yo aspiraba con ella.

Quizás porque por una vez había logrado ser del todo coherente con esa idea de la transparencia en una de las situaciones en que más tentador resultaba no hacerlo.

O porque la relación se había forjado así desde el principio, eso la hacía especial y no tenía sentido de otra manera.

O por ambas cosas.

En todo caso, el verano lo puso todo patas arriba. De hablar dos veces por semana pasamos a no saber de nuestras vidas durante más de un mes. Esther en Oxford supuso un paréntesis. Luego veo a María por primera vez en un año. Surge el dilema Esther-María, estoy confuso. Rozo los límites de la obsesión, la relación se deteriora. Conozco a Teresa, nos liamos. Esto no arregla nada la situación con María.

Pero pasa el tiempo y poco a poco va volviendo a la normalidad, aparentemente.

Yo no vuelvo a ser capaz de jugar con las mismas reglas. Quizás en este proceso es Teresa el tema que primero identifico como tabú. Desde ese momento no he dejado de evitar hablar de algunos aspectos de mi vida con María, posponiéndolos para un momento idóneo que nunca llegaba. Siendo incapaz de impedir que mi miedo de perder definitivamente cualquier posibilidad con ella decida por mí. Y así ha sido como lo he echado todo a perder.

Ella lo había pasado mal durante el tiempo en que nuestra relación no levantaba cabeza. Peor que yo, que confiaba en que, como cualquier otra fase, esta acabaría de forma natural. No me preocupé de más que de esperar a que mis emociones, la causa de los problemas, se dejaran controlar.

María invirtió mucho más esfuerzo que yo en que todo volviera a ser como antes. Y ahora, al estrellarse contra el hecho de que no ha servido de nada, se ha vuelto de nuevo de hielo. Prefiere no sentir con tal de no sufrir. Significa que vuelvo a estar del lado de fuera de su coraza.

¿Qué no sabía María?

Al principio del curso ví otra vez a Lorena, que ahora es novata en mi carrera. Cómo no, de nuevo nos liamos. Al principio todo parecía ir bien, luego llegó su indecisión sobre qué quería conmigo. Se mostraba cariñosa un día, indiferente al siguiente. O peor. A veces su estado anímico cambia y tú sufres las consecuencias. Lo aguantaría si al menos me hiciera partícipe, pues para algo me considero su amigo. Sin embargo no creo poder llevar más durante más tiempo una amistad a base de píldoras en los momentos de su conveniencia. Y mucho menos me apetece estar a expensas de sus vaivenes emocionales para cualquier otro tipo de relación.

Si no sé na no diré na y nadie dirá que calle.
Mejor no hablar, no servirá. Aprende a leer en mis ojos braille.
Me apunto los pasos con nadie pero a la salida del baile.
Apúntate en mi soledad, que ahora ya no me moleste nadie.

Neidos en Perdida su mirada (con Métrika), de Neidos y Microbio

Pero mi paciencia es voluble. Entretanto, conocí a Fátima.

Cuando comienzo una relación con alguien parte de mi estabilidad emocional pasa a depender de ella. Y esta dependencia aumenta a medida que me implico con esa persona. Y da igual que no sea la única. Tener más de una relación, más que convertirme en alguien más independiente, hace más frágil mi equilibrio.

Siempre me dejo llevar. No podría interponer prudenciales capas de distanciamiento que en caso de problemas evitaran que lo pasara mal. Necesito introducir a esa persona en mi vida e introducirme en la suya. Y no exijo ser el único pero sí que la implicación sea mutua. Pero no me basta con que lo sea, necesito saberlo.

Sabía que este proceso de atarme emocionalmente a Fátima estaba yendo demasiado rápido. Lo sufrí cuando ella, además de tener dudas respecto a mí y no sé qué otros elementos de su vida, decidió que el mejor método para solucionarlo era encerrarse. Empezando por dejar de coger mis llamadas.

Es la clase de persona contraria a mí. El polo opuesto que me atrae y con el que no suelo terminar bien. Del tipo al que es difícil acceder, que siente poco y que ante problemas puede forzarse a sentir menos, dejar de sentir o al menos actuar como si no sintiera.

Por su naturaleza y por la mía sería complicado llegar a significar para ella más de la mitad de lo que sería para mí.

No ha sido Fátima lo que más me ha dolido las últimas semanas, pero creo que sí lo que más me ha desgastado. Por la sensación de impotencia. Porque cuanto peor me sentía más desesperante resultaba enfrentarme a la realidad y no veía una salida.

Por todo me apetece un cambio de ambientes. Variar de gentes, de rutina y volver a Badajoz con aires renovados.

Es navidad. Época de estar feliz sin preguntarse demasiado por qué. Que los odiosos y presuntamente originales muñecos de Santa Claus invadan las fachadas es sin duda un motivo para no estarlo.

Pero bueno. Mañana a Almería. Y qué ganas.

Si la estás leyendo es que estás en el lugar correcto.

Bienvenido, o algo.

Y sin que sirva de precedente haré las cosas medianamente bien a la primera.

Además de cambiarle el dominio, mudaré el blog del servidor gratuito en el que está alojado a uno contratado, con el fin de que no esté caído la sexta parte de su tiempo.

Gracias a la ayuda de Quettaheru (si me dieran diez céntimos cada vez que te enlazo…).

Soy uno cuando estoy solo.
Y dos si tú estas conmigo.
Somos tres si somos dos y viene algún otro amigo.

Aprender a contar, por Helena Jiménez. Cantada por Mocedades.

No sé aún si seremos tres, dos o uno, pero tresneuronas ha nacido para integrar a un grupo de bloggers. Antes o después.

Y mientras dicho grupo se define, yo me quedo ya con mi parte del dominio.

Mi blog a partir de este momento sigue en saintwolf.tresneuronas.net.

Lógicamente, dejaré de actualizar este.

Movimientos de mariposa, picaduras de avispa.

Meko en El signo de mi escuela, de Kompetición II.

No dejen de visitar Episkaia.org, la también recién inaugurada web de la mejor obra que el periodismo mundial ha tenido oportunidad de conocer.

Edificio de mi antiguo colegio (ahora forma parte de mi antiguo instituto) desde mi terraza. Ese foco acaba con toda expectativa de dormir sin bajar la persiana de mi cuarto.

Rotonda a la entrada del puente de la universidad.

Puente en sí.

Plaza San Francisco. Badajoz es una ciudad fantasma.

Frente a mi casa.

El siniestro Hotel Lisboa. Siempre me imagino por sus pasillos escapando de un loco con una motosierra. Miento, se me acaba de ocurrir. Pero molaría. Ser el de la motosierra, claro.

Duele ver este cartel en el preciso lugar en que yo aprendí que entre q y e, iba una u (vuelve a leer).

Sentado en uno de los respiraderos que se ven en la quinta foto con Josemi, a altas horas de la madrugada.

(Repite conmigo: “son esos mequetrefes de MediaMarkt los que me toman por tonto”).

¿Alguien lo había entendido de otra manera?

¡¡Tarot!! ¡¡Alta magia!! ¡¡Tengo la solución!! ¡¡Y me largo antes de que les dé tiempo a denunciarme por fraude!!

PD: ¡¡Cuánto mola el uso indiscriminado de exclamaciones!!

Como dirían en el Pitodoble: ¿tienes un pie de foto mejor?

En los cañones, o Puerta del Pilar.

Kase.O en Algo de jazz, de Erik B

Descubierta hace algún tiempo en el livejournal de Karol-Gop.

Estaba entre mis intenciones publicar esta entrada en el nuevo sitio al que voy a migrar el blog próximamente, pero tengo un problema con el nuevo feed y no quiero cambiarme aún. A fin de que no se pudra como borrador y me vea comiendo polvorones de Fondón sin tener publicado un post que hable del verano, aquí tenéis uno de estos que hace tiempo que no escribo.

Digo adiós a Oxford. Me gusta, me ha dado tiempo a quererla. El final es demasiado vertiginoso y desorganizado para darme cuenta de lo que significa la despedida. Quizás me arrepienta, pero ahora la despedida de Esther, que ha venido de Portsmouth a pasar conmigo la última noche, es tan importante como la de toda la ciudad.

De Oxford viajo a Almería, haciendo escala de 20 minutos en Barcelona. Creo que nunca antes he tenido tantas ganas de llegar a la ciudad de mi familia y bañarme en su mar. En el aeropuerto catalán casi no me da tiempo a pillar el vuelo. Luego, desde el avión veo el desierto. En el aeropuerto almeriense a una familia que viene desde Gatwick también le han perdido el equipaje. Les cuento mi vida y me cuentan la suya. Es como si Inglaterra me hubiera seguido hasta aquí. Esta gente es lo último que me une a todo por lo que acabo de pasar, creo que desde ahora poco inglés voy a hablar por un tiempo.

Todo cambia radicalmente. Entre playa, feria, amigos y familia creo que extraño a Esther menos lo que sería de esperar. Veo a María y compruebo que me sigue gustando.

Baila el vals de las miradas,
que se bailan entre ellas cuando no quedan palabras.

Terrorismo emocional - Shinoflow

Con María falta el tiempo para las palabras. No tengo mucha oportunidad de hablar con ella los pocos días que pasa en Almería.

Estando Esther en al sur de Inglaterra trabajando y sin poder mantener la comunicación mi relación con ella está en una especie de limbo. El último día juntos nos hemos dedicado a disfrutarlo más que a pensar en lo que vendría.

Ante la duda opto por vivir esos días en Almería como si mantuviera con Esther una relación monogámica. Y no intentar nada con María. Después de todo no durará mucho así, pues Esther vendrá a Almería a principios de septiembre para vernos una última vez antes de su Erasmus en Bélgica, y hablaremos.

De hecho comienzo a pensar que no duraremos mucho así ni de ninguna otra manera. Lo que siento por ella no tiene la inercia suficiente para hacer sostenible una relación a tanta distancia durante más tiempo. La necesito cerca para mantenerlo encendido. Por otro lado María me recuerda que no quiero ser libre sólo a nivel físico. Quiero ser libre de querer a otras personas.

El universo vive por tus ojos; déjame viajar

Lom-C en Sólo tú, de Arma Blanca

María vuelve a Caravaca. Quedan Rosa, Alex, Antonio, Amanda y más. Noches de feria: conciertos (Mikel Erentxun, Serrat y Sabina), acrobacias temerarias en el barco vikingo noche tras noche y caseta de la CNT. Donde no me muevo, el cuerpo baila solo.

No podemoh llevá dinero en los bolsillos…

Dinero en los bolsillos - O’funk’illo

Explico todo a María, y tener algo con ella por primera vez se percibe algo menos utópico que de costumbre.
Ya ocupa para mí el rol de cómplice absoluto. Y la expresión física de esa complicidad sólo puede incrementarla.
No creo necesitar más que eso y esperar lo que surja. Sin nombres ni límites. Con ella no aspiro a nada menos que a la relación perfecta, porque de algún modo me parece (posibles idealizaciones incluidas) el prototipo ideal de persona.
Le doy excesivas vueltas, y la posibilidad de una hipotética relación (que ella no sería capaz de entender como yo) ocupa todas nuestras conversaciones hasta saturarnos. Por unas semanas María en mi mente pasa a un estado de standby.

Termina la feria. La hora a la que me levanto vuelve a hacer posible que vaya cada mañana a la playa.

Peleas de cosquillas en casa de Amanda (en la foto, ejemplar que mira al infinito apoyado sobre la espalda color cangrejo del cadáver que encontraron en la playa). Para lo poco que nos vemos nos conocemos demasiado. Creo que porque nos parecemos, desde en la forma de vivir las cosas hasta en el sentido del humor. Es la típica amistad de la que sabes que por una cosa u otra (la falta de contacto durante el curso, en este caso) no explotas más de la tercera parte. Y que a ratos te llegas a preguntar si podría ser algo más. Su perspectiva de aquellos días anda por aquí.

Viene Esther. Se hace extraño verla en un terreno tan… ¿mío? Los dos días que pasamos en la cala de San Pedro, Las Negras y Almería corroboran lo que ya sabía. Está lo que encanta de ella, lo que me intimida y lo que simplemente no me gusta. En algunos momentos no me siento cómodo y en otros daría lo que fuera por que no nos separemos. Estamos de acuerdo en que es mejor cortar con la relación de pareja. Seguiremos hablando y tratando de vernos. Y despiertos seguimos soñando con viajes juntos por Europa.

Tres días antes de mi marcha de Almería aparece Teresa, que vive a escasos metros de la amenazadora pintada de la fotografía (Enrrique, tiembla). Sin más pretensiones que un simple rollo al principio, a medida que seguimos hablando cuando ya he vuelto a Badajoz evoluciona en una relación algo especial de amistad con ganas de volver a vernos. La confianza crece hasta niveles imprevistos.

Tras casi dos semanas de no tener noticia alguna de Esther, recibo de ella un email desde Bélgica en que dice tener que desatarse de todo lo que la liga a su pasado para seguir adelante, ya que es lo mejor que puede hacer por algo que antes o después caerá por su propio peso y por lo que ambos lo vamos a pasar mal. Me jode. A mí no haber dejado de sentir nada por ella en este tiempo no me supone un lastre para continuar adelante con mi vida. Me siento libre. Por ello la suya me parece una manera algo artificial de cortar con lo deberíamos dejar que acabara por sí solo. Yo no estaría dispuesto a quedarme parado por ella, no lo he hecho. Pero tampoco habría perdido con ella el contacto por olvidarla o con tal de no sufrir. Ahora que ella lo ha hecho no puedo evitar recordarla con más rencor que nostalgia.

Y mientras un sentimiento se apaga, María toma cada vez más importancia, motivo por el cual nuestra relación se sigue deteriorando.

Quise entrar por tu mirada
y sé que volveré por el camino de las lágrimas.
Es lo que tiene ser intruso del uso
del amor más insulso.
Que incluso la alegría me pregunta cada día
que si casi se me olvida que no la puedo ignorar.
Le digo que tristeza es la que mejor me besa
cuando la noche comienza y no pienso en nada más.

Me voy al centro de mi corazón
para decirle: escúcheme usted,
que yo quiero que lata, que me dé la lata.
Que si se me parara no sabría lo que hacer.
Que yo quiero que lata, que me dé la lata.
Que si se me parara yo iba a enloquecer.

Yo iba a enloquecer aquella misma tarde.
Menos mal que tú me despertaste,
a tu manera.

Viaje al centro de mi corazón - Shinoflow

Algo que tengo más claro si cabe después del verano es que no puedo quedarme parado si el cuerpo no me lo pide. Necesito vivir sin más reglas que las que yo mismo me imponga y dejarme llevar por los impulsos que son mi motor para afrontar consecuencias después. Permitirme dar vueltas hasta confundirme.
Sentirme así de libre es incompatible con la monogamia y por tanto uno de los motivos que devuelven mis aspiraciones con María a la parcela de lo imposible.
También es incompatible con coartar mis sentimientos en pro de un bienestar superficial, como sería evitar pensar en una persona. ¿De qué me sirve dejar de sufrir, si dejo de serme fiel? No voy a forzarme a sacarla de mi cabeza.

En cierta medida, se ha acabado yendo sola. O sigue de manera sana, al menos.

Y las cosas que han sucedido desde entonces (que haberlas, haylas) son ya otra historia.

Y esto es una foto de la cala que me apetecía colgar:

(Clic en la foto)

Menos mal que no ha escogido el de su hija quinceañera, podría haber sido nenita_badajoz_69.

Blackle no fue creado por Google, inútiles, que os lo creéis to. Y lo de que ahorra energía, más que cuestionable (vía Barrapunto).

And now for something completely different, el WTF del día:

Retiran una partida de Colgate por contaminación fecal.

En fin, que no he muerto aún desde el eFindex, ni uso Colgate. Gracias por preguntar.

Segundo e intrascendente posteo tras la mesa sobre la influencia de los blogs.

La blogosfera se masturba. Los medios nos tienen miedo, los políticos nos hacen caso, dominaremos el mundo.

Lorethaur es la única escéptica ante la supuesta influencia de los blogs en la vida real. Con su vecina en el ascensor sigue hablando del tiempo.

Alex del Castillo (Fresqui) dice que llegaron a conseguir 200 usuarios nuevos por día. La envidia resignada se masca. Lo siento, no me cae bien desde que ayer iba con los periodistas.

La voz de Kahlo me pone sobremanera, pero no tanto como el iPhone de Aravosis:

Sin embargo te quiero a ti, pequeña. Cuando te instale un navegador me vas a terminar de hacer feliz.

Próximamente quizás más.

De ayer destaco las charlas de Vara, presi de la Junta, y Aravosis, blogger asesor de partido demócrata en EEUU.

Con el segundo estuvimos hablando hasta que unos periodistas con poca o ninguna vergüenza nos lo arrebataron, justo cuando él me iba a preguntar que si yo tenía blog (snif, snif).

Fotino al canto:

El muy #%&! tiene un iPhone que he tenido la oportunidad de rozar con el brazo derecho esta mañana. ¿Puede darme mala conciencia no haber robado, padre?

Interesan